PEDAZOS (poema por que en marzo hay que dejar la cagá
PEDAZOS.
yo prefiero el caos a esta realidad tan charcha
Mauricio Redolés
Yo no soy Bakunin conversando bizarro
Frente a un plato de cazuela en un bar de Valparaíso
Y la cazuela alardeaba los sabores de Chile:
(En el fondo los arroces fornican pálidos
El cilantro flota como medusa muerta
El zapallo es la Esmeralda y el tenedor el Huáscar
Al abordaje grita el osobuco
La papa ha muerto igual que dios
Los soldados amarillos del choclo
Firmes y de pie junto a la coronta
Un ají puta madre mira escondido
Esperando el regocijo cual si fuera un cogotero rojo)
Nunca se ha arriado nuestra cazuela ante el misterio.
Ahora tampoco soy Manuel Rojas recortando las calles
El que come con Aniceto Hevia en un restorant picante
Que pide dos por quinientos
Mientras un televisor grita colores.
El mantel flamea su pobreza con sus agujeros de lunas apagadas
Vuelan migas de pan oscuras como buitres sucios.
Nunca fui Manuel Rojas
Vivo contra el muro dando la cara frente a los fusileros
Desparramado y ácido como un estropajo
Rebelde y hecho añicos por un vaso de vino
Donde late un corazón enjaulado.
Menos soy Mauricio Morales
El que despierta con una estrella en la frente.
No soy Bakunin ni sus rayados en los baños
No soy Manuel Rojas ni sus rieles ni sus imprentas
No soy Mauricio Morales y su cuerpo partido sin dios ni amo
Despedazado e insolente
Bello como un estallido de preguntas
No soy ese ángel nodrizo
Que carga mochilas con bombas
Mientras pedalea en bicicleta
Hacia la victoria de su sangre
Trasmutada en pólvora negra
Fatal y extraordinario como un incendio
Erguido y valiente como una araucaria
Moribundo y macabro como una borrachera.
yo prefiero el caos a esta realidad tan charcha
Mauricio Redolés
Yo no soy Bakunin conversando bizarro
Frente a un plato de cazuela en un bar de Valparaíso
Y la cazuela alardeaba los sabores de Chile:
(En el fondo los arroces fornican pálidos
El cilantro flota como medusa muerta
El zapallo es la Esmeralda y el tenedor el Huáscar
Al abordaje grita el osobuco
La papa ha muerto igual que dios
Los soldados amarillos del choclo
Firmes y de pie junto a la coronta
Un ají puta madre mira escondido
Esperando el regocijo cual si fuera un cogotero rojo)
Nunca se ha arriado nuestra cazuela ante el misterio.
Ahora tampoco soy Manuel Rojas recortando las calles
El que come con Aniceto Hevia en un restorant picante
Que pide dos por quinientos
Mientras un televisor grita colores.
El mantel flamea su pobreza con sus agujeros de lunas apagadas
Vuelan migas de pan oscuras como buitres sucios.
Nunca fui Manuel Rojas
Vivo contra el muro dando la cara frente a los fusileros
Desparramado y ácido como un estropajo
Rebelde y hecho añicos por un vaso de vino
Donde late un corazón enjaulado.
Menos soy Mauricio Morales
El que despierta con una estrella en la frente.
No soy Bakunin ni sus rayados en los baños
No soy Manuel Rojas ni sus rieles ni sus imprentas
No soy Mauricio Morales y su cuerpo partido sin dios ni amo
Despedazado e insolente
Bello como un estallido de preguntas
No soy ese ángel nodrizo
Que carga mochilas con bombas
Mientras pedalea en bicicleta
Hacia la victoria de su sangre
Trasmutada en pólvora negra
Fatal y extraordinario como un incendio
Erguido y valiente como una araucaria
Moribundo y macabro como una borrachera.
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