JAVIER MILANCA DESDE EL PICHIPIKUMMAPU

A Matías Katrileo

2012-01-05T06:23:00.000-08:00

Matías Katrileo eres la resistencia de los mamullche incendiados por los Wingka

en tu aprendizaje de espada te convertiste en Tokikurra

en tu preclara conciencia ardía el Wall Mapu

y renunciaste a ser chileno sin renunciar a tus antepasados

Ahora en las gargantas tu nombre Quemando

... y cortando los rìos y las calles

en la memoria de la injusticia

una flecha con sangre nos llama a tu recuerdo

Matías Katrileo

Wewauiñ!!!!!

Champurria indocil

Mestizo ardiente

Naciste chileno pero moriste Mapuche....

empuñando el wetruwe

Amulepe Katrileo!!! te veo resistiendo con la persistencia de los Mamullche incendiados

POEMA DEDICADO A LOS LAGOS....

2011-12-22T09:48:00.000-08:00

EL CEMENTERIO DE FUEGO.

(a mi pueblo del sur: Los Lagos)

Ellos plantaron en la greda la sutil inercia de la muerte

Dejaron que el recodo sea memoria, que el cerro sea lápida atenta

Y que el río convierta en lluvia los últimos suspiros del delirio

Y así fue que sobre el hueso y el cráneo aterido

Se desparramó el cemento ajeno

Y el paño verde de la maleza se cubrió con la telaraña de las casas.

Pero en ciclos de lluvias lunares el fuego abraza las construcciones

hasta convertirlas en humo incierto

las lenguas rojas derriten en humo las maderas

las fotografías y las ventanas.

Es la venganza de los verdaderos hijos del arco iris

Que vuelven convertidos en seres crepitantes.

Nadie puede descifrar la premura de las llamas en la incandescencia de la noche

Puede que de tanto incendio vuelva a reinar algún día

La soberana estirpe de las nalcas

Y los árboles vuelvan a entonar la canción de las ramas

Por sobre la pobreza de nuestros techos aplastados,

Nosotros, no seremos mas que el simple futuro de la nada.

Los Lagos: eres la flor de loto de un cementerio de antes

Convertido ahora en un molino de aspas tristes y humeantes.

Tu razón de viejo eterno

Juguetea entre los astros de pies húmedos.

Nosotros esperamos bajo las piedras mojadas

Que nuestro Pillàn siga respirando y
nos despierte en su averno con lanzas de fuego

Y nos lance en la cara que toda eternidad comienza con la muerte

Y que a toda semilla también la precede la ceniza.

comentario de la poesìa de María Inés Huenuñir

2011-12-15T12:37:00.000-08:00

“Más Allá de ser Mapuche” de

María Ines Huenuñir Antihuala”

Poyen, Illkun, Kimún.

por Javier Milanca

María Inés Huenuñir, (Panguipulli 1968) es una poeta forjada al temple de la ausencia y la nostalgia. Eso endurece pero también suaviza. Aquí expondremos su segundo libro: “Más Allá de ser Mapuche”.

“Los Mapuche de ciudad no tenemos Lelfun (terrreno) para trabajar” me lo dice con nostalgia María Inés Huenuñir subida con propiedad en el Metro santiaguino. Eso a raíz de andar, yo junto a ella, siguiéndola en los talleres que dicta en Santiago y conversar de que los Mapuche de la “Diáspora” deben buscarse el sustento de manera constante en el pavimento de la Futa Warría (Gran ciudad) de manera esforzada, a veces ingeniosa, siempre resignada y por supuesto criticada por todos lados, pues para muchos, el Mapuche sólo lo es cuando está en el sur sentado tocando el Kultrún. “Debemos cultivar por otros lados” termina la frase después de minutos de silencio, míos y de ella, porque en ese instante nuestros espíritus viajaron al sur. En su libro lo dice al comienzo:

Nienlan Mapu

¿Cum ta walkemple femyawun?

¿Cum ta nienlam mapu?

Inche tañi laku kañi chau

Fenkelafuigun

Inche ta Mapuche cheguen…. No tengo Terreno

¿Por qué ando vagando?

¿Por qué no tengo terreno?

Si mi padre no fue gitano

Y mi abuelo no hacía eso

Yo soy mapuche gente de la tierra…

La poeta del Willi Mapu (Tierra del sur) vive en Pudahuel, en realidad cerca de una esquina indecisa entre Pudahuel, Cerro Navia y Lo Prado. Esas intersecciones difíciles de entender para quienes no vivimos en Santiago. Pienso que se justifica plenamente que Michimalonko haya quemado esa ciudad por rebeldía y ahora lo comprendo mejor y me doy cuenta que lo hizo por poseer un inmenso sentido de la decencia, un Norche total. Al final todo se entiende, nada es extraño, en los rostros de las micros y las ferias se puede ver a los descendientes de Lautaro (David Aniñir dixit) hurgando en un lelfún que no les pertenece pero que aprendieron a hacer suyo.

“Al bajar el último peldaño

Mis ojos se adentran al lago

Y en esos bordes rocosos

Debo continuar andando

Ya en lisos pavimentos

Siento que me he alejado

Y me sigo desprendiendo de mi lugar amado”.

(Poema Andando)

Desde ahí, con esas convicciones, entre esos viajes del püllü (espíritu) y la memoria, con esos esteros sonando en su corazón, y esas pampas siempre verdes, walves y ñadis clavados en su pupila, en una ciudad atiborrada de bocinazos, de humo asesino, nace la poesía de María Huenuñir. Están estos versos llenos del pudor Mapuche, ese que no permite palabrotas, ni malas intenciones, ni dobles lecturas, ni siquiera ironía. Verso franco y abierto, repleto de una inocencia rasgada que reclama, sin odio alguno, una tierra que se recuerda, se bendice, saluda todas las mañanas y se despide en cada día. Por eso la tristeza también recorre el lienzo de su obra, y no puede ser de otra manera, El Mapuche que nace en su Wall Mapu (territorio mapuche) y vive en Santiago es un arrendatario siempre a punto de ser desalojado otra vez. Existe entonces una precaria pertenencia que se soluciona con poesía. Se produce una amalgama intensa, tristeza mezclada con rabia:

“Llevo mis adornos de plata

¡no porque sí, nomás!

Esas joyas de mi cabeza

No he de entregarlas ¡jamás!”

(Poema Soy Nativa)

María Inés describe así su Tuwún (lugar de origen) como un hábitat incógnito o perdido en el pasado pero confundido con el presente a través de las visiones de un acontecer profundamente axiológico, motor y ruta de esta poesía intrincada pero simple. Ella sabe que allá, en ese sur despedido, despejado por la lluvia, pero no extraviado, las Papay (Abuelas) conversan mientras hilan o tejen su Witral, hacen Muday con una feminidad que da tierras, canciones e hijos.

“Canto la pena de mi Papay

Abrazada a su kulxun

Bebiendo el sagrado Muday

Preparando el NGuillatún”

(Poema Eterno Recuerdo)

Con esa alquimia potente que produce la propia búsqueda interior y que se plasma en su poesía, María Inés Huenuñir sorprende con sus poemas sencillos, visuales e intensos donde nos va mostrando de pasada el panteón superior Mapuche en el que cohabitan dos hombres, uno viejo y otro joven, y dos mujeres, una anciana y otra joven, es decir una Teogonía Tetrapartita esencial descrita en ella misma, personificada en su yo poético. Ella asume esa feminidad dual entre la experiencia y el impulso juvenil, que dialoga de manera dialéctica buscando el conocimiento. Un kimún (conocimiento) fundacional, en donde la iconografía enriquece la poesía y advierte al lector las aguas profundas que está leyendo. En su poema el Kulxun la poeta nos explica:

“Cuando su dueño fallece

Es mejor destruirlo

Pero no en cualquier parte

éste se bota al río

el horario preciso

es siempre en atardecer

por que se queda dormido..”.

La naturaleza desbordante, que la habita y rememora, la convierte en un ser sin edad. A ratos es una Malén (Niña) curiosa e impresionada, rebelde o sumisa, pero también se convierte en una Papay sabia, severa y cariñosa.

“A todos los wekeche

Y las Pichikemalen

Que son la voz mapuche

a nada deben temer”.

(Poema Consejo)

Esa confrontación etárea no cae en el simbolismo preciosista sino que se expresa a través de una visión del entorno al que se pertenece como parte incluyente y es ahí en donde la poesía alcanzo un alto vuelo y las palabras, si somos agudos, suenan en una conversación cotidiana más allá de lo concreto.

“La última en emprender su vuelo

Se despidió muy confiada

Dando un beso al océano

Al momento de su partida

Conté tres gotas perladas

Que cayeron al mar

No sé si fueron lágrimas

O un premio tras volar”

(Poema La Marcha de las Aves)

Refrescante entonces es esta poesía, en que se condensan sentimientos entrañables de una mirada acostumbrada a lo silvestre. Hay un descubrir y descubrirse desde lo más profundo de una vida en vilo, de una vida que muestra sin tapujos tres de los elementos circundantes en este libro y que lo recorren en todas sus letras: Poyen, Illkun, Kimun (La Ternura, la Rabia y el Conocimiento). Y ojo queda de manifiesto que para ser poesía Mapuche no necesita estar escrita en Mapuzungún cuando se escribe algo como esto:

“Yo traigo el azul en mis manos

Benditas con agua de mar

Y en símbolo las derramo

por toda la inmensidad…”

La poesía de María Inés Huenuñir ha hablado.

FEY KA MUTEN…

LA LIBERACION DE SUDELIA ANTIHUALA MILLANGUIR

2011-12-12T12:44:00.000-08:00

LA LIBERACIÓN DE SUDELIA ANTIHUALA MILLANGUIR.

Pichi Epew (Cuento pequeño)

Javier Milanca

Su esposa no estuvo en el funeral. Tampoco estuvieron sus hijos cuando las autoridades despidieron al Pastor Evangélico alabando sus férreos principios, el haber sido siempre temeroso de dios, su incondicional amor a la patria y recalcando que toda su vida fue “amigos de sus amigos”.

Sudelia Antihuala Millanguir estaba feliz en la cárcel, libre de su marido que la golpeó en nombre de Jesucristo hasta que ella le descerrajó un escopetazo que soltó dos disparos, en nombre de cada uno de sus hijos.

Sudelia decidió recuperar su Rewe y olvidar las palabras de un Mesías castigador. Sus antepasados la consolaron mandándole fentren newen en hermosos pewma coloridos.

Ella no fue al funeral…ni siquiera los dioses wingka estuvieron ahí.

Un antipoema dedicado al Antipoeta antes que el weas de presidente lo mate otra vez...

2011-12-01T09:38:00.000-08:00

Gravedad.

Isaack, un tonto grave
no considerò siquiera la posibilidad
de que es el árbol el que cuelga de la manzana
igual que los planetas usados cuelgan del ropero viejo del universo.
Este error de suma gravedad nos da la certeza
de que siempre el poeta le gana al físico
Pero cuando estos se juntan, en uno solo nadie les hace collera
y nacen Parras.......

Javier Milanca

Leyendo el final del Poema diweñe en la sede del Meli Wixan Mapu en la Futa Warría (Santiago)

2011-11-23T04:14:00.000-08:00

Wiño al suelo

2011-10-17T17:44:00.000-07:00

Purrún

küla

En esta mañana me viene a ver el séptimo arcoíris

Escopeta lacia

¡Vaya vaya! con la canalla del jabón Popeye

Y la mezclilla en las pompas, ¡chas chas chas!

Vuelan como satélites o sea como luciérnagas pencas

O como un weñulfe solitario que camina para atrás

Dura flor de camisa

Más dura que la mugre de los cuellos y las mangas

No somos nada sin tele

Tampoco somos artefactos.

Mis dedos persiguen planetas

Mojados parecen porotos rojos

No me hablen que estoy lavando a mano

Lavatorio… oratorio… purgatorio… consultorio

Quiere salir el sol pero mis vertebras chuecas tienen sombras.

Espuma que no saca nardos

Calzoncillos rotos,

Calcetines con hoyos

Sábanas podridas, elásticos vencidos

Devota de las blusas blancas y los chalecos plomos

Creo que por dentro estoy llena de aserrín

Somos máquinas de carne que chorrean hijos

Horas levadura, día espuma negra, semana remojo

Y yo lavando a mano comadrita

Encorvada curca, curcuncha y viejita

Con la cabeza llena de canas y de pajaritos

Se suceden guerras, barros con bandas tricolores

Crisis, tisis, los trapos tienen dientes y muerden

Me persiguen para cobrarme

Lo que mañana les voy a quedar debiendo

Aquí pan quemado, ovillada, chata

Guitarra quebrada

Tiempo escobillón pañales con caca

Talones partidos, piernas varicientas se caen los dientes

Los pañuelos, taza sin oreja

Da pereza la artesa, carnaza la lavaza

A la orilla del estero raja mojá

Caliente como ceniza pa pelar mote

Tiritona como cayana que baila

Zamorreo de cinco lumas

¡¡¡Puta y yo lavando a mano comadrita!!!

Cuando debería estar cabalgando y

Pariendo estrellas de colores rebeldes.

No lloramos por las puras

En la vuelta de carnero del diablo

Andamos colgados en los andamios

Bacinica rota, choapino percán tortilla verde

Población callampa, fonola colgando

Ventana de nylón, agua con guarisapos

Ratones muertos, perras paridas, trigo con gorgojo

trifulka contra la costra, la herida, el tajo, la caracha, la chañaka.

Caballo mocho, buey mutro, vaca mostrenca, cabra chuña

Catutos duros, Muday vinagre, trawa con pelos

Chicha con borra, leña con agua, harina con trintraros

Milcao con piedras, pumas ciegos, zorzales mudos

Las Bandurrias ladran, los Treiles muerden,

los Chucaos se comen los ojos de los recién nacidos

y los zorros se fuman los Chupones por el culo.

Pichi Epew

2011-09-14T11:41:00.000-07:00

BITÁCORA DE UN MENDIGO WILLICHE VIVIENDO EN EL NORTE.

Javier Milanca

Llegué del sur a estos cielos nortinos sin saber quedarme. Una vez me trajo la muerte en su carretilla de mano y me caí. Cierta vez me engrupieron unas sirenas reputazas, les compré lo de “hasta verte Cristo mío” hasta que el Taita Wenteyao me previno moviendo sus olas magníficas y me libré de ellas haciéndole perro muerto a sus escamas de fortuna. Después fui abducido por el Caleuche pero los Kalku se cabrearon de mis risotadas de Bandurria. Al final me vine polvo cósmico en las alas celestes de una abeja que la echaron del panal por borracha y caliente. ¡Tan rica que es la miel! me decía, pero siempre se la comen las otras......Nadie ha visto a la reina todavía...¡¡viste que son penca los weones!!

Williche: Mapuche del Sur

Taita Wenteyao: Protector de los Williche

Kalku: Brujos

Gran Poema de Victor Hugo Catalán..

2011-07-11T20:26:00.000-07:00

TOMA.

Victor Hugo Catalán

Los estudiantes se han tomado la ciudad.

En general, los estudiantes no se toman la ciudad

En particular la ciudad

Se toma a los estudiantes,

Los zarandea un poco

A algunos los afloja en su afán

Los fuma

Los sube a su árbol de cristal

Y desde allí miran y dicen como hablando entre pájaros

Sabís culiao

Hay ke tomarse la ciudad

Y esto no reviste ningún acontecimiento extremo

A lo más un diario dice por una bocota de este tamaño

Los estudiantes se han tomado la ciudad

A lo menos un policía se queda pensando

Debí haber sido

Un estudiante de éstos

Y otro

Debí haber sido mejor estudiante.

Pero vamos al hecho de que los estudiantes

A esta ciudad sin destino

Tortuosa y con smog y vacía de margaritas

Y otras especies en extinción

Se la han tomado a lo largo y lo ancho

Como a una función cuadrática

O una ecuación de n incógnitas

La ciudad ha despertado un poco con el ruido de tambores

Que parecen venir del África septentrional como en los mejores tiempos

De esclavos

La ciudad ha abierto un ojo y le han caído escupos increíbles

Y en el oído le han tronado palabras de combate

Ya olvidadas

Con el estruendo de la marcha entrópica de los estudiantes

(podéis consultar un diccionario de física elemental)

Se han caído los primeros cuellos tiesos

Y han despertado ciertas momias en hibernación

Qué escándalo han dicho

Que atropello a las libertades de enseñanza con que los hemos educado tan perfectamente

Pero no hay caso porque los estudiantes decidida

E inapelablemente se han tomado la ciudad,

Las calles de la ciudad

Los edificios de la ciudad

El ruido y el silencio con que la ciudad confunde las cosas

se han tomado el pensamiento y razón

La conciencia tantas veces sorda ciega y muda de la ciudad

El corazón profundo donde van a morir los elefantes

Y desde allí se han levantado muertos

Fíjense bien se han levantado muertos humildes

Que nunca tuvieron oportunidad de vivir

Que nunca tuvieron oportunidad de morir

Que nunca tuvieron oportunidad de estudiar

Algunos fueron secretamente depositados- cualquiera diría que depositar es un acto de gente educada-

En fosas comunes

En honor talvez a que ellos los muertos

Eran hombres comunes

Mujeres comunes

Y fíjense aun más estos humildes muertos de la patria se han sentado a ver

algunos se han puesto de pie y han tomado banderas que habían sido también enterradas con ellos

Se han dado cuenta que mientras ellos aguardaban allí en sus prisiones subterráneas

los estudiantes se han tomado la ciudad

Y ellos están como no queriendo volverse a acostar en las tumbas

De su muerte desmembrada

Más bien están como queriendo salir jubilosos a andar

A cerrar barricadas

A cantar los viejos cantos de tiempos de estudiantes que alguna vez se tomaron una vieja ciudad

A comer de las ollas comunes de la calles tomadas

A gritar las consabidas consignas

Y avanzar a lo largo y a lo ancho del país

Y que éste camine detrás con sus pancartas y banderas de colores

sin volver a detenerse jamás.

Cola de Gallo de Alvaro Ruiz: Un Coctél poético de vidas y latitudes

2011-07-11T14:17:00.000-07:00

Álvaro Ruiz Cola de Gallo

Ambrotipo: Mauricio Toro Goya

Álvaro Ruiz es un poeta casi silencioso. No es para él la farándula literaria ni la sonajera. La única vez que se ha puesto camisetas (en términos futbolísticos) o mejor dicho camisas de fuerza es en los barrotes de una antología. Entonces podríamos decir que surgió en una época en que la poesía era una especie de molotov subversiva. Y claro muchos estaban detenidos en las mazmorras de Pinochet, otros en el exilio denostados como membrillos, otros callaron sus lápices por que el horror les apagó la tinta y otros simplemente fueron asesinados, en la forma más criminal del silencio. En esos años aparecen escritores y poetas que no contaban con becas ni postulaban a proyectos postulaban a la vida viviéndola poéticamente, es decir pobres como ratas, vivitos y escribiendo a pesar de las ráfagas. Pero había mucho que decir y en esas letras Ruiz aparece con su silencio, sin categorizaciones, ni poniéndose uniformes ni escafandras. Los bares (La unión Chica) las peñas y los mimeógrafos editaban revistas y poemas. De esa generación es Ruiz de aquellos que batallaron y construyeron sus estilos o sus firmes casas de barro para siempre.

Autor de verso fino que ve más allá de las letras. Sin verborrea logra el sutil arte de definir en una sola palabra sin alterar el pentagrama con desarmonías y la delicada pluma de quienes se saben el oficio y por lo menos conocen los trucos. Ruiz es el preferido de alguno de los grandes por ejemplo Teillier que le dedicó frases como es uno de los pocos que trabajan muy bien la poesía. El otro, el más tierno de los desquiciados, Rodrigo Lira, usó uno de sus poemas para un epígrafe genial (ese del cuchillo de palo) y debo reconocer que fue ahí que lo conocí literariamente. Y también nuestro amigo Cristian Cruz que entre los reconocimientos explica que su editorial independiente “Casa de Barro” la toma de uno de los libros más importantes de Ruiz.

El poeta presenta un periplo por sus predilecciones sin miedo a la similitud porque tiene la propia impronta y porque uno escribe desde, hacia, para lo que admira. En esta entrega Cola de Gallo, en su primera parte Ruiz aborda una constante en su poesía, un reconocimiento a los poetas ingleses, se sumerge en el lago Coleridge o Wordsworth ahí nos dice donde va la dirección que apunta. Poetas románticos con cortas palabras pero buscando la belleza como una ligera cuerda de violín que queda vibrando. Álvaro Ruiz usando el pincel de ellos pero monta otro cuadro.

“Asuntos de memoria y belleza

De bien morir y volver a nacer

Con la boca cerrada

Sin aliento de muertos”.

Como en los mejores tiempos del Lar hay atisbos de volver a ese pueblo fantasma que no es otra cosa que una tautología hacia la inocencia y el origen lejos de las perversidades. Hay un Teillier hablándole detrás de la oreja como esas voces que nos dictan, según el gran Gonzalo. Pero es que es, esa amistad, fraguada cercana a la muerte siempre. Fecunda como la vida. Y hago una pregunta ¿quién no escribe para que los amigos nos escuchen, nos retracten y finalmente nos acepten?.

“El único emporio ha cerrado.

No hay hospedaje.

Entonces, las cigarras, los grillos, la vigilia y el sueño

en un banco de resecas tablas de raulí

en la misma plaza de este pueblo sin nombre.”

Pero también, aquí tras los visillos, sutilmente, en algún lugar sonríe feliz, de mechón blanco con una copa en la mano disfrutando Rolando Cárdenas con eso de que haremos con el marino borracho.

“¡Qué vamos a hacer con el marinero borracho!

Aquel trastornado que se fue con un pañuelo blanco en el alma

Hacia un cielo que sí existe”

Ruiz es un poeta experimentado con un camino ya rehecho y puede darse el lujo de convertir a un poeta en adjetivo y se ahorra otras explicaciones. Porque este texto es eluardiano por antonomasia. Ese querido Paul, Primero surrealista de Manifiesto luego realista y político por la fuerza de la realidad ( valga la “rebuznancia”) Hay en este libro imágenes surrealistas, mezclados con aportes del toque social. Lo lárico porque todavía Chile es un Lar en blanco donde siempre hay que volver a escribir.

En lo personal me gusta el acápite mejicano en donde se funde con Malcom Lowry para penetrar en las tremendas visiones que produce ese país. Las leyendas, la historia, los árboles y el universo americanizado. Interesante registro de poesía viajera y en donde aparece un maravilloso poema. Amejicanado habla de la muerte “Mi vida es una arteria calcinada” aplicando algunas fórmulas del transrealismo.

“Si yo supiera morir sin violencia

Expiraría a un costado del camino

Donde crecen aquellas flores amarillas

Que en México llaman de muertos.

Viejo zorro Ruiz, astuto vivaracho, escurrío, o poeta de fuste el orden de la aparición de los poemas van develando un mundo Ruizano en un afán de ir adentrándose en una gran casa o tal vez en ese hermoso pueblo fantasma donde todos volveremos algún día.

“Los poetas tienen algo de bandoleros

Disparan al corazón y a la bolsa

Y guardan a un costado del talento

El sentido de sus afanes.

En otro tiempo fueron expulsados de la República

Por cargos de corrupción, vagancia y locura

Por sabotear el orden de las cosas naturales

Y oponerse a la vara con la cual serían medidos.”

Con ello y con mucho llegamos a estas estrofas notables cuyas sentencias rítmicas profundas aspiran al más íntimo placer que produce leer buena poesía paratándose de discursos o declaraciones en que a veces se cae. Aquí Ruiz nos deja flotando en la poesía desde su nacimiento en la historia y plasmándose en el fuego:

“Nunca fui a ninguna parte

Ni siquiera a la esquina

Siempre me quedé en mi mismo

Mirando lo que no existía

Y así fui sumando los árboles

De la arboleda

Que eran apenas menos de cien.”

La poesía de Álvaro Ruiz ha hablado

ABISAL de Javier del Cerro

2011-06-24T06:42:00.000-07:00

Abisal de Javier del Cerro: la oscuridad y la luz.

Primera Inmersión
Por Javier Milanca

“A mitad del camino de la vida,

en una selva oscura me encontraba…”

La divina Comedia. El Dante

Desde hace un tiempo Javier del Cerro poeta Coquimbano (1970) viene jugando vertiginosamente con la poesía, entendiéndola siempre como un movimiento total, proponiéndonos viajar intensamente, alejándose de la quietud y lo estacionario. En su anterior entrega “Serpiente” (2006), el hablante se mueve, ondula, repta, zigzaguea buscando encontrarse a sí mismo, pisarse la cola, en un viaje tautológicamente explícito, hondamente espiral. Hoy, en su último trabajo inédito “Abisal” (2011) nos invita a viajar al Mar en un viaje Dantesco (en la acepción poética de ese adjetivo y no periodística). Del Cerro nos lleva a las profundidades más absurdas del mar, a las mismas fosas abisales, fronteras donde nuestro entendimiento se pone a prueba, hasta que nos vemos sumergidos o devorados por esa oscuridad absoluta, aquella que sólo la profundidad abisal puede explicar.

El viaje de “Abisal” entonces es un sumergirse ontológico en las cavernas de la existencia del ser humano, en un estilo Alegórico- Dantesco, en donde lo oscuro es el antónimo dialéctico del imperio cultural de la luz: En el principio de todo un dios ordenó hacer la luz. Cuando nos atiende la razón decimos que vemos la luz, cuando llegamos a este mundo es porque nos dieron a luz. Lo opuesto debiera ser la estulticia, el infierno o la muerte. Pero Del Cerro nos propone terminar con esta dictadura lumínica y aceptar sin miedo que también pertenecemos a la oscuridad. Y lo hace utilizando a seres “Intramarinos” existentes o inexistentes, o mitológicos, o cretácicos, o detenidos desaparecidos sepultados en la ignominia y en el Mar. Estos hablantes corales van pidiendo la palabra, uno a uno, como un oleaje para contarnos la historia del mundo, atemporalmente, desde el futuro al pasado, en un orden que no existe porque realmente nada va primero ni después, por que los seres “Intramarinos” no tienen periodos como los nuestros pues no los dirige el sol en su carrera estancada de 365 días, sino que se mueven alrededor de una oscuridad que no tiene edades, ni produce ciclos ni estaciones.

“Envejezco,

tiene sentido

mi cuerpo es el verdugo.

Un Celacanto

tiene violencia

en su espíritu”.

Del Cerro también muestra otra constante de su poesía en este trabajo y que tiene que ver con el manejo de los tiempos. Es la forma de dar respiro, de darle un tiempo a la pausa. Desde algunos años a esta parte nos bombardea una poesía frenética y enervante que insiste en escribir y seguir escribiendo. Se agradece en este caso esa delicadeza de tener continuidad con pausas y que las potentes imágenes vayan apareciendo lentamente pero impregnándose definitivamente, como en los cordeles de los cuartos oscuros de los antiguos fotógrafos.

“En la creación del primer océano

Metamorfoseado

entre dioses terribles.

El espectáculo del frio.

Hielo, vapor.

montes, taludes.

Seres extraños

en los requeríos,

y en un abismo.

Mi canto”.

Pero en esta oscuridad total, en este hipertiempo, en esta nueva cosmogonía, al igual que en la obra del Dante los personajes van explicando el devenir revelándolo a través de interpretaciones místicas, confundiendo y confrontando violentamente realidad e irrealidad, pero principalmente construyendo y deconstruyendo. Esa es la voluntad poética del texto de principio a fin. Y para ello usa el verbo de la dicotomía: La lucha entre la Mitología y la Ciencia. Los seres respaldados por la ciencia, los que tuvieron que ver con la evolución, hasta llegar a nosotros, piden tribuna, se expresan, los mitológicos también saben, adivinan y acusan de la suma de nuestros dolores, de nuestros enigmas, ambos al mismo nivel.

“Semiramis levantó un templo

a su madre Atargatis.

La diosa

gusta de holocaustos,

del fulgor de las piedras negras

y con un tridente

atiza el fuego.

!Usureros

en la geografía de Chile!

En Delos solo ruinas”.

En “Abisal” la Mitología y la Ciencia, esas explicaciones del mundo que satisfacen esa ambición ilusa de saberlo todo, son el batiscafo de esta exploración, una linterna que va guiando a estas profundidades. No sólo mitología clásica sino que también la de otros mares y otros tiempos aparecen pidiendo la palabra. Los seres mitológicos que hablan desde sí y para todos, porque han vivido mucho, se aparecen reales, únicos, solitarios que extraen su energía de la sabiduría que entrega el tiempo y la oscuridad total. En definitiva porque la Ciencia será la mitología del futuro.

“Mi hija es una hermosa pez

frente a su espejo de hielo

pinta azul el reflejo.

Dice padre

para sumergir

mis sueños antárticos.

Amiga de Albertonia

y sus tristezas.

Hacen la música de Las Sirenas

en el Circulo de Fuego.

Agudos acordes en la tierra.

Trágicos sones en el mar.

Agudos sones en el mar”.

Es esa oscuridad de que nos habla Polhammer, le tememos como a la noche porque creemos que es la nada “ ¿O será que fuimos hechos en un paraíso de luz? Nos dice Erick desde su sonrisa. Concedemos y Coincidimos.

Al final de este viaje no salimos inmunes, en estas profundidades abisales está la poesía.

“Mi madre es un hermosa Aya de tres pechos

Viaja con su arpón de oro

Y canta hermoso como diez sirenas”

NUEVO CUENTO: los mareos de Abraham Calbuante

2011-06-07T08:24:00.000-07:00

LOS MAREOS DE ABRAHAM CALBUANTE.

Javier Milanca

Abraham Calbuante Lebicoy amó, desde pichikeche, la plenitud cordial de los canales de Chiloé. Apenas aparecieron sus primeros atisbos de razón, esos paisajes de islas descuartizadas y azules bruñidos, lo comenzaron a inquietar por la ternura con que sus olas inocentes se dejan caer plácidas en las arenas de la playa y en sus rocas remotas. Pero por sobre todo, los amaba porque sus espléndidos vientos y su relajada buena mar permitían dominar, con sosiego, el delicado y antiguo arte de la navegación. Desde las alturas, encaramado al borde abismal de los cerros, porque no podía ser pájaro ni mucho más, contemplaba con cierto mohín de tristeza, contenida en sus ojos lagrimosos de persistencia tiránica, como los pequeños barcos se movían rajando el lienzo duro de la Lafken, enfilando, quien sabe hasta qué rumbos perdidos, y ahí era donde el alma se le alborotada al igual que un potrillo sin gobierno.

Por una tradición familiar, escrita con la necesidad de pertenencia a una tierra siempre a punto de ser arrebatada, debió dedicarse de cabeza gacha a la agricultura sin posibilidad de buscar ni elegir otras opciones. Hubo de acostumbrarse, con forzada prestancia, a las duras herramientas hortelanas, a sacar adelante con sabiduría heredada, los ciclos subterráneos de las Papas, a reconocer la espigada bondad de los ajos gigantes y otros cultivos menesterosos. Supo demostrar, a pesar de todo ello, un certero tino y una mano habilidosa para que la Mapu pareciera predispuesta siempre a entregarle sus clementes favores. Sin embargo, el mar eterno le repicaba en el corazón con la dulzura salada de su voz insistente. Presentía que allí estaba el lugar en donde debería albergarlo alguna vez la felicidad total. En su imaginación, veía como la ondulante silueta de los trigales ofrecía el mismo bamboleante destino de las olas en su ir y venir. Le parecía también que la expectante paciencia de ver salir los primeros brotes debía ser como las idénticas ganas de llegar a un ansiado puerto. Así se fue viendo de grande, convertido en marinero y cada día, que descontaba a su infancia, juntaba suspiros y arrumaba sueños que le permitieran ir creciendo, dotándose de cuerpo, afirmando sus carnes y acerando sus músculos, todo para un día estar frente a ella. Sabía que en un momento, tarde o temprano, se iba a encontrar en una nupcia eterna con la sagrada mar de sus delirios. Su ñuke, en ese afán de las madres, de no ver partir a sus hijos, le restregaba que la mar es la sombra traicionera del cielo y por eso, los que se afiebran de océano no encuentran, nunca más, el sosiego en la tierra. Además, su padre, prefería rematarlo por otras certezas más prácticas, diciéndole que si el Dominador de la Gente hubiese querido verlo marino no lo habría dejado caer en esta casa de agricultores sin puerto, y mejor, en vez de soñar con remos y velas, toma los gualatos y azadones pichiwentru, con la cara llena de risa que no es cosa de andar cambiando de heredades así como así. Por ello es que, con esa mirada algo ida de los rogantes sin respuesta, se amanecía tallando, detrás de los calores del fogón de la ruka, barquitos y lanchas de madera, primorosas naves hasta en el detalle de su velas recargadas de viento, de sus cordeles tensos como arterias de vida, de sus maderas grises manchadas con el golpear de las olas poderosas. Una vez terminadas, las iba a bautizar al mar, para que flotaran impecables y navegaran a su propio arbitrio, hasta que acarreadas por un manso albedrío se despedían de él, dejándolo anclado en la orilla, y las veía perderse en el horizonte en donde no las alcanzaban ya más sus ojos quiméricos.

Tal fue su frenesí en ordenarse hombre de mar que apenas tuvo edad para ser aceptado en las sagradas huestes de la marinería, consiguió dinero, ropa y algo de valor para presentarse en los exámenes de admisión. Con el pecho en celo y la pasión apenas disimulada en su tembleque e incipiente bozo, llegó admirando las cortas palabras de los marinos en su jerga, sus gestos de hombres resabidos y el rescoldo salino que estalla de su aura mojada. Sin embargo, al primer instante y en un corto viaje de presentación, especial para los postulantes pobres o que se apellidaban como la tierra, en un barco que se zarandeó como desbocado, su humanidad le respondió con la peor de las traiciones. El buque no acababa de perderse aún de la orilla cuando Abraham empezó a sentir que su cuerpo, que él creía ya calibrado para cualquier viaje de ultramar, se le salía de los huesos y comenzaba a convertirse en una masa gelatinosa de color amarillo y verde. Su mirada se le entreveraba sin poder frenar los ojos. Abruptamente, en el paladar, se le instaló una cebolla podrida que lo obligó a vomitar entre llantos todo lo comido hace días atrás. Cuando se reincorporó destrozado, temblando de furia y con un dolor de lonko atroz, escuchó con pesar, las palabras de los marinos antiguos diciendo que eran unos mocosos no aptos para la brava mar ya que esos corcoveos de cuna, eran apenas zangoloteos de caballitos de madera, comparados con los del Golfo de Penas y quienes no pasaban esa maniobra común de zarpe era mejor que se olvidaran de la mar y que sólo se acostumbraran a verla en cuadros pintados. Además, si por ahí quedaba algún porfiado, váyanse preparando, porque no iba a faltar el delicado del carajo, pobre más encima, que después del “mareo de mar” le va venir el “mareo de tierra”, peor y duradero, así es que muchas gracias por su participación, que no olvidaran que la marina es para chilenos bien nacidos y hasta nunca.

Nadie supo en absoluto como alguien puede enconarse tanto y escupirse en contra de sí mismo tantas maldiciones. Pensó que ahora sí, jamás iba alcanzar los barquitos echados a navegar al mar desde niño. Más aún, como dándole la razón a los viejos marineros, estuvo una semana como pisando en altos y en bajos sin poder sostener comida alguna por casi siete días. Debió entonces volver, con taimada resignación, al rudo trato de los utensilios de campo y a la segura pero opaca laboriosidad, sin vahídos, que ofrecen las parcelas de tierra firme. Algo sin embargo en esa última sentencia le quedó retumbando para siempre como una campanada maldita “La Marina es para chilenos bien nacidos”. Recordó entonces lo que siempre le habían dicho sus mayores y que ahora le latía en el piwke como una justa razón y un amable aguante: “No somos chilenos…Somos Mapuche”

El camino a la resignación lo convirtió en una bestia febril dado a los azares del trabajo. Con mucha ventaja, se destacó en su familia por darse buena maña para administrar unos calamitosos metros de tierra, que no parecían heredados, sino olvidados por alguien al pasar, como un miserable olvido. Hubo de acostumbrarse a dejar de lado sus sueños marinos y que los capítulos de su vida pasaran luchando contra unas egoístas chacras sombrías, sin destino, hasta que la vejez lo sorprendió siendo otro agricultor de la comunidad, quejándose con las mismas rabias y los mismos dolores en las mismas partes que todos.

Un día, sin embargo, por esas cosas de la inefable existencia, que golpea con semejante palo con que sorprende, comenzó a construir casas, pero esas mismas casas por su cuenta adoptaban la forma de lanchas y chalupas, como si quisiesen desencajarse de su ser, irse a otras vidas, para navegar convirtiéndose en ágiles embarcaciones. Por eso, cuando una de sus casas fue trasladada por mar, porque en la Futa Wapi Chillwe las casas flotan, se convenció a sí mismo, de que podría construir su propia barca. Se dio entonces a la tarea de manera desmesurada, como cuando las tallaba en las esquinas del fogón de su infancia, juntando maderas en medio del rastrojo del bosque, deschavetando algunas casas viejas para encontrar tablones generosos, resucitando del mar lo que podía de esos troncos perdidos que siempre trae quien sabe de dónde, hurgando hasta el último en sus fuerzas para armar un ser que parecía ir respirando o saliendo palo a palo del vientre de sus sueños.

Una tarde agónica pero de un potente sol decisivo, ayudado por algunos peñi incrédulos, lanzó al mar una lancha a vela de tamaño real y viviente, la que con buen ánimo y disposición flotó parsimoniosa, dejándose llevar como una hoja liviana empujada por la fuerza de una hermosa vela blanca henchida, como si fuera la barriga descomunal de un ángel glotón. Él, con la serenidad de un bendecido, acomodó la Botavara, tomó el timón de mango, que no tenía nada de diferente a tomar el mango de un arado y navegó, por fin, como era su destino. No sintió ni descomposición, ni mareo alguno que le enverdeciera la cara mientras se paseaba orgulloso bordeando los canales que eran su mar, su propio mar. Solo guiado con el timón de su corazón, sin desviarse ni perderse, siguió los mapas clavados en su mente, tal como los había conjeturado en sus delirios de niño marineante, pues una imaginación febril suele confundirse siempre con la más exacta de las memorias.

LAS PRINCESAS DIAGUITAS DE OSCAR ESPINOZA VALENZUELA

2011-03-31T04:01:00.000-07:00

PRESENTACIÓN DE "PRINCESAS DIAGUITAS EN EL SILENCIO DEL CHOAPA" DEL ESCRITOR ILLAPELINO OSCAR ESPINOZA VALENZUELA

Por Javier Milanca

Algo está pasando en el cielo poético si es que hay Wenu Mapu poético o solo se trata de profundidades o Minche Mapu.

Y es algo no menor es la instalación de espacios y conceptos imaginarios, intangibles ideales pero no idealizados, aquí en la realidad.

Y es que se inventa desde la nada y eso es ganarle a la muerte, al silencio, o sea a la vida, o sea a esa persistencia conchesumadre de seguir respirando.

Por ejemplo se puede inventar desde la inexistencia, un país incendiado terremoteado, cataclismeado y meado llamado Chile…y de ello hablaremos, porque algo en común tienen Oscar Espinoza y Alonso de Ercilla, pueden crear desde una epopeya, desde el homenaje, la loa o el piropo la pertenencia y la existencia de seres. Ahora y por ahora son seres femeninos, con características diaguitas pasadas y presentes, para que aprendamos a descubrirlas y descubrirnos entre el gentío de la avenida o moviendo su culito reggaetón en una disco, o acuclilladas recogiendo arándanos temporales, peinando a sus hijos antes de irse a la escuela o esperando a sus hombres en un turno siete por siete, en una sala de clases viendo la juventud desde su vejez.

O sea, se vuelve a repetir también, por ejemplo, lo de La Araucana: que antes de que nuestro país sea robado, hollado por la misma oligarquía monoreligiosa desde quinientos años a la fecha, un poeta de suave pluma y poco marciales gestos, (imagino que debió de haber tenido también el mal dormir que tienen los poetas y los alcohólicos), con los ojos impávidos de cortesano pajero, demasiado educado para su tiempo y sus amigos, demasiado calmo para la brutal soldadesca que lo rodeaba, pero que no temió en enfrentar al propio García Hurtado (por una mujer dicen). ¿Quién sabe si Alonso de Ercilla y Oscar de Espinoza se parecen?. El uno escribió, inscribió, fundó un país con la fuerza de su poesía: lo nombró Chile por todo el mundo y nosotros todavía ni siquiera éramos bandera, aunque ya éramos cementerio.

El otro, Oscar Espinoza levanta desde el polvo, desde esos finos grumos de la nada o de la historia, a las princesas diaguitas, soldadas del norte chico. Ahí están: Son secas para los porotos, piden fiados en los negocios porque no llegan a fin de mes.

Bajan en micros desde Huintil o Cuz Cuz, atienden negocios, venden chalas, cuidan casas, lloran por los silicosos y pelean a escupo limpio por sus hijos. Se embarazan jóvenes para llegar a bisabuelas viejas.

Estas diaguitas actuales sueñan con irse a vivir a Quilpué o La Herradura. Vacilan con Ron de tres litros, entran encogidas a los colectivos. Duermen arrolladas en colchones que todavía no terminan de pagar. Creen en duendes que las invitan a bailar. Se olvidaron de los secretos remedios de las viejitas, pero se saben las últimas colecciones de Falabella. Son reales como un punto minero inscrito con GPS, o tan reales como una palta colgando de un árbol.

Son tan reales como la sequía

Y no las vemos hasta que el poeta las ve.

Oprimidas por la historia, el sol, el marido curado, el papá botarate, el hijo mamón, el vecino caliente, pero erguidas como notablemente el poeta dice en una estrofa histórica:

“Soy un habitante de tierra

Un polvo de cabellos y dientes

Un ojo de llama en altura

Una roca que relata

Día a día los soles de su estirpe”

Así como Alonso de Ercilla vio un país detrás de una masacre. Oscar Espinoza ve las princesas detrás de las Borras contaminantes y asesinas que deja la gran minería que ataca al Choapa.

Así como Alonso de Ercilla se inventó un país de una nada, Oscar Espinoza hará permanecer las princesas después de la nada o sea cuando se nos acabe el agua.

Entonces queridos amigos

¡¡Pu Peñi, Pu lamngen, Pu Kom pu che!!

En este lugar

En esta plaza, en este sitio,

En esta tribu universal

Declaro existentes a las princesas diaguitas

¡¡¡Abrid este libro… al fondo de ellas las encontraréis!!!

JAVIER MILANCA

TSUNAMI POÉTIKO EN ILLAPEL....ALGUNAS DE SUS FOTOS

2011-03-28T10:51:00.000-07:00

PEDAZOS (poema por que en marzo hay que dejar la cagá

2011-02-18T08:32:00.000-08:00

PEDAZOS.

yo prefiero el caos a esta realidad tan charcha
Mauricio Redolés

Yo no soy Bakunin conversando bizarro

Frente a un plato de cazuela en un bar de Valparaíso

Y la cazuela alardeaba los sabores de Chile:

(En el fondo los arroces fornican pálidos

El cilantro flota como medusa muerta

El zapallo es la Esmeralda y el tenedor el Huáscar

Al abordaje grita el osobuco

La papa ha muerto igual que dios

Los soldados amarillos del choclo

Firmes y de pie junto a la coronta

Un ají puta madre mira escondido

Esperando el regocijo cual si fuera un cogotero rojo)

Nunca se ha arriado nuestra cazuela ante el misterio.

Ahora tampoco soy Manuel Rojas recortando las calles

El que come con Aniceto Hevia en un restorant picante

Que pide dos por quinientos

Mientras un televisor grita colores.

El mantel flamea su pobreza con sus agujeros de lunas apagadas

Vuelan migas de pan oscuras como buitres sucios.

Nunca fui Manuel Rojas

Vivo contra el muro dando la cara frente a los fusileros

Desparramado y ácido como un estropajo

Rebelde y hecho añicos por un vaso de vino

Donde late un corazón enjaulado.

Menos soy Mauricio Morales

El que despierta con una estrella en la frente.

No soy Bakunin ni sus rayados en los baños

No soy Manuel Rojas ni sus rieles ni sus imprentas

No soy Mauricio Morales y su cuerpo partido sin dios ni amo

Despedazado e insolente

Bello como un estallido de preguntas

No soy ese ángel nodrizo

Que carga mochilas con bombas

Mientras pedalea en bicicleta

Hacia la victoria de su sangre

Trasmutada en pólvora negra

Fatal y extraordinario como un incendio

Erguido y valiente como una araucaria

Moribundo y macabro como una borrachera.

DIHUEÑES

2010-11-28T12:01:00.000-08:00

Dihueñes.

Quiero invocar a la lluvia con una manta salvaje

Gritos salen a la vez que se rompen mis cántaros.

A veces amanecen pájaros muertos en mi ventana

Y no entiendo sus radios ni sus diarios

Ni sus cismas ni sus esquinas

Ni sus perras paridas, ni su muerte cristiana

Ni sus símbolos de cartón mierda.

A veces sueño con dihueñes

Pidiendo perdón por nacer.

Quiero invocar:

A la madre furia y su entendimiento

Y hostigar

A la mala marea

A la mala estrella

Meado de perro estoy

Cebollas para abajo soy.

Quiero pasar dejando olor a cacho quemado

Ortigarlos en las chingas y en sus manos en cruz.

Y pienso en dihueñes volviendo después del invierno

Yo sé que hay Dihueñes dentro de cada uno

Anunciándonos los árboles

Y las piedras del infinito.

Colgados en el Kalfu kuruf

Haciendo equilibrio

Arrumbados en sacos esperan en una feria de Santiago

Como los peñi de ciudad esperan trabajo.

Dihueñes mansos como corderos o como obreros cansados

Como tortas escuálidas

Como llamas congeladas

Como semen echo ovillos.

Antes del abismo.

Disueltos en el vinagre se manchan de cilantros

Dihueñes en tu mesa, en tu cara, en tu plato

En tu catre, en tus aguas, en tus teteras

En tus caderas, en tus piernas

En los dedos de tus manos

en los dedos de tus pies.

Dihueñes de amanecida de muerte

De carrera, de pelea a combos

De aliento de gemido

De cuento de canto de susurro

De música

De sueño y delirio

de silencio necesario

de garrote, de flores de nauseas

En la vida repoblada de fantasmas

Dihueñes que tienen miedo de envejecer

Por dentro lleno de gusanos.

¡Pewma dihueñes!

Para los abuelos o los hijos.

Pensar en lo inalcanzable es sugerir dihueñes

Divinos blancos

Allá en lo alto de esos árboles abruptos

En medio de un universo de hojas que es la nada

a manera del soles pálidos

o óvulos albinos colgando.

Comer dihueñes y su maravilla de bosque

Te regalo Dihueñes, se me pegan los dihueñes

Se me olvidaron los dihueñes en otra casa

Unos caballos aplastaron los dihueñes

Y los chorrearon por las calle

Y ruedan como lágrimas de saturno

O de almas en reposo.

O como ruedas que hacen girar los niños

Hasta las otras vidas.

Como morder pezones blancos

Altivos en la rama del Guaye.

Dihueñes lentos que viajan al espacio

Que no crecen y que revientan su alegría

Rebeldes circunferencias que sólo se bajan a palos.

Una vez me guié con ellos en la noche

Por que brillan pegoteados con la luna

El agua los nace y los mata

Como el amor de nosotros.

Dihueñes puros rosados partidos

Doloridos, pegados como quiltros

A la salida de la escuela.

En el océano del insomnio se me aparece

un dihueñe gigante que ataca

Con dientes

Y de su interior aparecen medusas con cabezas

Que pelean con pumas borrachos,

Jotes de acero

y Cueros de Agua incrustados de cuchillos.

.

Bolitas de nieve que se quedan hasta la primavera.

¡Que no se te pudran los dihueñes en la puerta del árbol!.

Que no se te pasen los dihueñes

Hasta la eternidad de las otras lluvias.

Te imagino frente a los dihueñes

Desnuda, abierta, parturienta

y de nuevo oigo cantar la historia de la tierra

En tus manos se deshacen los dihueñes como maravillas,

Para los pobres

Como cenizas para los vivos

Como flores de cardos prisioneras en un tren

Pedazos de rocío convertidos en tibieza que echa humo.

En tus ojos de lucero

Veo dos dihueñes anunciando a tus hijos

Dihueñes desorientados

Desorbitados

En fuga en deuda en desbandada

¡Un Malón de dihueñes!.

Mari mari guaye

¿Kümeleymi guaye?

En tus ovarios se desmigajan los dihueñes y vuelvo de nuevo a subirme a los árboles que es de donde nunca debimos bajarnos.

Entre todos los cantos que he perdido jamás he perdido el canto de mi madre partiendo dihueñes.

¡Vayan al monte a buscar dihueñes

Encontrarán el corazón de ustedes mismos!

¡Amumün mawidamew kintualu dihueñe

Kintunün ta piuke mew!

¡Vayan al monte a buscar dihueñes

Encontrarán el corazón de ustedes mismos!

ALGUNOS RELATOS

2010-11-25T10:18:00.000-08:00

LAS ELLOS.

(Kiltros, Pentagrama Editores, 2010)

“Ser mujer ya es una transgresión”

Carolina de la Fuente

Lleva en su boca un pétalo convertido en sangre. Los borrachos de la esquina le dan un trago a cuello de botella y ella se lo toma. Aguanta sin pretextos que un borrachín le manosee los pechos, total por ahí no siente nada, es su cuello el origen de las tempestades, pero los brutos no lo saben. Ninguno lo supo nunca. Sólo la otra. En la boca, el capullo que lleva puesto, se le acidifica mezcla de sangre y ron puro. En los ojos tiene clavado un grito de espanto. Sus zapatitos de tacón le cuelgan de las manos. Siente los pies fríos, llenos de barro. Está borracha otra vez. Sería mejor que la otra no hubiera vivido, que nunca la hubiera tocado por atrás. En la boca saborea otra vez el fruto. No quiere tragárselo. Los borrachos, le gritan algo que no escucha, pero que descifra. Ella les saca la madre por joder, no por insultar. Le piden que vuelva. Se hace la sorda. Aunque no quiera, piensa en que hay tanto cartón por recoger.

De nuevo asqueada por su borrachera, su propio hipo le da vómitos, convulsa como si fuera a parir. Le gustaría que la otra no existiera, sería más fácil vivir si la otra no viviera y la tomara por detrás, susurrándole al cuello palabras de puta vieja. En la boca se revuelve un capullo que ella voltea y voltea con una lengua ágil. Sabe a la otra. Se sienta en la vereda con las piernas abiertas, justo como su madre le enseñó que no lo hiciera. No sabe si escupir o vomitar, ambos caminos le llevarán a botar de su boca el último rescoldo de la otra. La embriaguez va y viene. Piensa en los borrachos, debería haber tomado más. Recuerda borrosamente, no como ella, sino como si se estuviera viendo en la tele, agazapadas, las dos detrás del mostrador, besándose, buscándose lo que no tienen pero que tampoco ansían. La otra es sabia, a ratos tiene bigotes, a ratos manos grandes. Ella busca donde conoce, increpa con angustia desaforada los vellos, palpa con sus dientes el clítoris duro de la otra y lo masca, lo muerde como un gajo de guinda, lo sostiene al arbitrio desesperado de sus ganas, ataca la raíz y muerde con hambre, con rabia. Arranca de cuajo la perla roja tras un grito aterrador y ella huye sin soltar el pistilo salado que flota en su paladar. Se encuentra con los borrachos de la esquina y bebe ron puro, siente que la tocan pero no le importa. Recuerda que la otra la llamó, que le ofreció trago y susurros al cuello, siempre lo hacía. Ven mi india le decía, ven a lo que te gusta…..Ya no la llamará más. No quiere ponerse los zapatos. No sabe cómo acabará todo. Los borrachos la llaman a señas. Le hacen de lejos gestos grotescos de “mete y saca”. Suspira porque se le va la borrachera. No quiere. Se incorpora tambaleando y escupe con fuerza. Un grano sangriento vuela por el aire y se pierde en el barro. Camina hacia donde los borrachos y que ellos decidan como terminará la noche.

ULISES Y OCTUBRE.

(Kiltros, Pentagrama Editores, 2010)

“Que te lo digo por tu bien

Torres más altas cayeron….”.

Camarón de la Isla

El funcionario secó con una toalla el húmedo teclado del computador. Siempre le transpiraron las manos de forma tan irritante que nunca pudo saludar ni dar palmadas en la espalda sin sentir recelo contra sí mismo.

El último correo electrónico era por fin auspicioso, pronto le llegaría el certificado que ratificaba, sin dudas ni condiciones, su título internacional en Pobreza Latinoamericana. Alguna vez, en su historia de exiliado, había recorrido las frías salas de una universidad de Europa del este, superpoblada de tercermundistas perseguidos y más de alguno alcanzado, tras el esquivo pasaporte de tener un título universitario. Incluso, un diploma de ellos logró estar enmarcado en las muchas paredes de sus muchas casas europeas esperando poner en práctica sus académicos conocimientos. Con recias letras y en alemán severo se podía leer así: “Diplomado Internacional en Pobreza y Determinismo Económico Materialista Histórico, Universidad Karl Marx de Alemania Oriental”. Cuando volvió a Chile, con el retorno de la democracia, el certificado se convirtió otra vez en un inútil poster de adorno. El muro de Berlín se había desplomado materialmente en contra o a favor de todas las determinaciones de la historia y sobre su anhelado reconocimiento de estudios y logros superiores. La Universidad y el país se habían trasformado en fantasmas en pena. Cada vez que lo mostraba, se le resbalaba de las manos y para salir del paso, recurría a un tonto antichiste-antipoema: “Es un título imaginario, de una universidad imaginaria, de un país imaginario”. Ahora, un instituto centroamericano, avalado por una prestigiosa universidad norteamericana, le otorgaba el título a distancia de: “Magister en Pobreza, Marginalidad y Vulnerabilidad”. Ya podría considerarse concretamente un maestro internacional de la miseria.

Respiró con satisfacción, recordó a su ex mujer y el rostro de sorpresiva envidia que pondría cuando le demuestre, con evidencias claras, de que a pesar de lo que le decía, sí era capaz de terminar lo que empezaba. Dudó si la felicidad momentánea la debía a su logro académico, o bien, era una satisfacción infantil, una especie de ¡huichipirichi! para su ex mujer al conseguir su anhelado triunfo estudiantil.

El día se había anunciado como particularmente ajetreado por la fecha que marcaba el calendario: un cinco sonriente y perfecto de un octubre que todavía se mostraba pudoroso de sol. Sin embargo, las tareas asignadas desde más arriba se habían realizado todas, a pesar de las complicaciones iniciales. Dos, de los diez estudiantes en práctica, se habían preocupado de todas las minucias habituales, para eso se les paga pensó. Desde ese momento, su única tarea se había reducido a confeccionar el discurso central, a nombre del gobierno, en un acto que convocaría a muchos en la plaza de la República. Se celebraba la derrota de Pinochet en su propia cancha, pero a él se le atravesaba el rostro imbatible de Miguel Enriquez cada vez que escribía cinco de octubre. Se estaba tardando demasiado tiempo en redactar algo que, más que un discurso, era una bitácora enrevesada de viajes y de regresos. Comenzó relatando las más dolorosas historias propias y ajenas, hasta llegar a confundir la suya con la de otros. Sus manos seguían con el caudal de sudor, las toallas de papel le salían amarillentas y el mouse del computador se le resbalaba como la cola de un pez. El discurso, se había convertido en un cruento relato de batallas y huídas, victorias y derrotas, escenas de lucha y llanto, destierro, encuentros y desencuentros, el retorno, la espera, el miedo y por supuesto la muerte.

-¡Chucha!-Pensó- Este griego fatal lo escribió todo…..la vida no es más que un poema homérico…

Afuera la banda de Guerra, llamada ahora de la Amistad, comenzó a tocar. Bajó sin discurso y sin glamur alguno. Lo recibieron con aplausos mientras se ubicaba en el palco central de autoridades. La mezcla de sonoridades, entre el Himno Nacional y las palmas de protocolo, le parecieron sirenas alucinantes. No le preocupaba tener nada que decir a la hora de enfrentar al público, lo que lo atormentaba, era que ninguna Penélope lo esperaba a la vuelta de tan largo día.

LA MARILOLY

(Kiltros, Pentagrama Editores, 2010)

“blanca niña de cabellos rojos, cuyas ropas por los agujeros, dejan ver la pobreza y la belleza”

Charles Baudelaire

…..Y borrachos sarnosos te perseguían para sobajearte, amarte ahí mismo, detrás de un baño, detrás de los árboles, entre medio de los botes….y tú no pedías nada a cambio, ni amor eterno, ni matrimonio, ni dinero, ni especies, ni certificado de sanidad, ni que guardaran el secreto. Nada, salvo un pedazo de pan.

…Y porque te hacían rueda en las ramadas para que bailaras cumbia, hecha una Salomé moquillenta, una odalisca sagrada en un palacio de barro y aserrín….y porque las palmas te pedían otra y otra…y tu sólo pedías otro pedazo de pan.

…..Y porque eras pelirroja, como una alcachofa ardiente, pequeña y altanera como una Ofelia nerviosa, llena de lunares estrellados que los machos descoloridos te arrancaban a mordiscos, llena de dulces en los bolsillos para compartirlos con los gatos.

….Y te volviste loca y dabas alaridos, te cortabas con Gillette la nervadura rosada de tus brazos floridos….y echaron a correr que la colorina se comía los muertos del cementerio cuando en realidad sólo quería que le dieran un pedazo de pan…

…..Y a cambio de que tu cuerpo se hiciera harapos, una noche, una algarabía de vagos hambrientos como perros, te partieron el cráneo a piedrazos, te hicieron desaparecer apareciendo en una alcantarilla, destruida de cabeza y vientre…. Tu sangre fue una bandera de hilachas entre los rizos de tu cabello encarnado… todo eso porque un día, como una elevación, ya no quisiste otro pedazo de pan.

Las Alitas Caídas.

(De Historias Bellacas, Pentagrama Editores 2008)

Nadie imaginó que su baile coquetón, arriba del ring, era una danza de conquista. Nadie pensó siquiera, que su mano derecha fuerte también podía acariciar los mentones y los hombros sangrantes. Nunca pensaron, que el Número uno de los guantes de oro, que el Paladín de los sudamericanos, al que no le pegó nadie ni en el cuadrilátero ni en la esquina, el que se zumbaba a quien quería, al que no le quedó títere con cabeza en Los Lagos y sus alrededores, volvería de Santiago muerto y vestido de mujer.

Porque ¿cómo conjugar su título de campeón de box con su clandestino hábito de irse a Santiago a revolotear de mariposa nocturna? Difícil era figurarlo frágil y lechuguino, si todas las veces hacía rodar por el suelo a cuanto macho de pelo en pecho que se le ponía por delante. Cuando la copucha se repartió entre los intersticios del pueblo nadie la creyó. Si estaba “entrenando” decían en San Miguel, si “cuida autos” decían en la Cisterna, si era “Sereno” en Conchalí, si era “Junior” en Macul, si es “Copero” en Maipú. Hasta que llegó “muerto no más” por una cuchillada nocturna y traicionera que no pudo esquivar con las fintas de sus mejores noches, porque la Pasta Base y los zapatos de taco alto le entorpecieron su famoso baile de gorrión.

Ahí estaba ahora, en la vitrina de los muertos, cubriendo su palidez inerte con colorete. Su franco pelo duro se había trastornado en una brillante peluca rubia, el protector bucal lo había reemplazado por un lápiz labial escarlata, sus pestañas de indio eran ahora crespas y largas agujitas azabache. Nadie lo reconoció.

Sólo dos cosas anunciaban que era el campeón: primero, su nariz de aguilucho aporreado estaba en la posición en que la dejan los guantes adversarios y que sus nuevos amigos santiaguinos no pudieron ocultar con mañas de maquillaje. Lo otro, era el cinturón de Campeón Sudamericano, que brillante e inútil estuvo todo el tiempo arriba del féretro y que lo acompañó como única flor en su viaje final hacia la tierra, que lo recibía envuelto en perfumes de mujer y con guantes de boxeador.

La Inefable Juanita Chavez.

(Historias Bellacas, Pentagrama Editores, 2008)

Nunca pude enojarme con la Juanita Chávez. Como enojarse con sus muslos de Alerce, con su frescura de nalca recién cortada cuando llegaba de Chaiten cargada de harina tostada con linaza.

Tampoco me enojé la vez que te encontré en el baño haciéndole un mamón a ese detestable poeta que presentó el Aullido como su obra y te calentaste con él con eso de que.. “hemos perdido lo mejor de mi generación y bla blas”.

Ni siquiera me enojé cuando vomitaste mi chaqueta nueva total era por mi cumpleaños.

Menos me enojé contigo cuando vendiste a tu hijo recién nacido a unos belgas infértiles que te pagaron un par de lucas y tus padres nunca se enteraron en el Chaiten de la distancia de que habían sido abuelos.

¿Como enojarse contigo? Si caíste en cana por guardarle una mochila a unos traficantes rascas y te cargaron dos meses adentro y no gritaste nunca.

Pero si me enojé una vez con la Juanita Chávez. La segunda vez que me pringó y la enfermera se solazó machucando mis blancas nalgas con las certeras cargas de penicilina y no pude dar mi examen por que estaba llorando de dolor y de dudas bajo un árbol y peor aun, pensando en el delicioso durazno de tu entrepierna..........

¿Y por qué no le pregunté al doctor si la gonorrea se pega también por la lengua?

TU TAMBIÉN IQUIQUE.

(Historias Bellacas, Pentagrama Editores 2008)

El dictador ablandó su rudo ceño de mármol. Se le bajó el moño y eso se le notaba en el temblor de sus cejas. Cuando su secretario personal entró con el acta oficial, revisadas más de cien veces por los secretarios de sus secretarios, no quedaba la menor duda.

- También en Iquique ganó el NO mi general.

El dictador se dio una vuelta militar sobre sus tacos italianos fingiendo contemplar la foto de sus nietos en la playa de Santo Domingo. Todos habían sacado sus ojos, pero al verlos sólo uno parecía tener temperamento militar, justo el que llevaba su nombre. Recordó los teléfonos de cada uno de los miembros de la junta y decidió llamarlos urgentemente para que vinieran con sus trajes de guerra, en sus barcos, sus aviones y sus tanques.

De cualquiera lo hubiera esperado pero no de Iquique. Desde que ensayaba sus primeras galas militares y era apenas un generalcito provinciano, siempre pensó vivir su retiro en ese puerto, calentado por el tibio sol de una digna jubilación y el cariño que le profesaban los iquiqueños antes de que los corvos heroicos se convirtieran en colmillos de presa.

Pero ¿ahora?. Recordó a Julio Cesar mientras se calzaba la boina de combate y salía por la puerta decidido a repetir otra vez la historia.

Al pasar sintió la voz de su mujer que le dijo:

- ¡Ven a tomarte tus remedios oye! Acuérdate que mañana comemos con los niños, déjate de tonterías, cuando la oposición gobierne seguro le devuelven Iquique a los peruanos, ellos nunca han sido chilenos.

- Bueno viejita- Rezongó.

Ahora viejo se le bajó el moño al general. Ya no estaba para grandes jornadas, lo notó por que las lagrimas rodaron sin dificultad por sus arrugas y la voz con que cuadraba regimientos enteros se le atragantó en un carraspeo que nadie escuchó, sólo él.

bajemos al Peñi Jesús

2010-11-11T05:50:00.000-08:00

ROGATIVA PARA QUE BAJEMOS A JESÚS.

Mejor bajamos a ese Jesús, lo desclavamos

Y lo dejamos descansar.

Lo acurrucamos en nuestro bosque

O cerquita del fuego para que escuche

En silencio nuestras profecías.

Su Padre lo abandonó

Y los suyos ya no practican lo que rezan.

Mejor le decimos a Jesús que se venga con nosotros

¡Que se venga!

que nuestro Rewe no tiene clavos.

Que se saque esa corona de espinas y se ponga un trarilonko de Foye
Que se venga con nosotros

Aquí no explotamos al hombre por el hombre

Aquí no destripamos la tierra.

Eso sí,

Que no se venga a cachiporrear con eso de caminar sobre las aguas

Que aquí no estamos para trucos televisivos,

Mejor se moje sus canillas de Wilke

y ayude al río a pulir las piedras.

Que no multiplique los panes

Pues igual nos alcanzará.

Que no multiplique los peces

Que sabemos pescarlos con nuestras manos.

Ahora, si convierte el agua en vino

no nos vamos a enojar,

Porque no es cosa de andar despreciando milagros, así como así.

Mejor bajemos a Jesús y que su sangre no nos siga culpando.

Vente Peñi Jesús, ahora que muchos están en la cárcel.

¡Mari mari Jesús!

ahora y en la hora de todas nuestras muertes,

(No diga amén diga Marichiweuw).

No siga llorando con los brazos colgando

Que acá también sabemos de calvarios.

Vente Jesús y pelea con nosotros

Que ya no nos quedan mejillas que colocar

Vente Jesús y resucita

así como nosotros hemos resucitado.

Kiltros de Javier Milanca Por Gregorio Angelcos

2010-07-27T14:27:00.000-07:00

Kiltro es una palabra de origen Mapudungun (Lengua original del pueblo Mapuche, al sur de Chile) que significa "perro", vocablo que se expandió con rapidez durante la época pre-independencia, usada con frecuencia para denostar a alguien haciendo alusión a un origen de bajo linaje o desconocido, en aquella época los aborígenes eran considerados como "inferiores" y "salvajes" por los españoles, por lo que su idioma y cualquier término en él era considerado vulgar.Pero estos Kiltros de Javier Milanca con K y no con Q, son un antecedente simbólico que comienza a perfilar su narrativa, y le da un sello de identidad personal en la que pueden establecerse asociaciones con elementos ideológicos, con las motivaciones temáticas del autor, con subsistemas y subculturas que pululan al interior de un sistema global.La K en sustitución de la Q no es una renovación arbitraria entre dos consonantes, sino un cambio de representación, que insinúa lo que se propone contar desde un espacio que yace latente entre nosotros, porque es parte de una carga violenta y truculenta de la realidad, que no es percibida por los artificios mediáticos que dan cuenta solo de los problemas superestructurales y los conflictos entre las cúpulas de los grupos de poder que dominan nuestra sociedad.La experiencia narrativa de estos textos develan el transito estático, la inmovilidad, de situaciones de convivencia de sujetos marginados a perpetuidad, por su entorno de pobrezas múltiples, donde las carencias y el dolor se convierten en anécdotas independientes de su profundidad, de sus crisis, de las limitaciones que les imponen un tipo de relaciones condicionadas por la regresión de sus ejercicios concientes.Milanka es desde el origen de la reflexión de sus temáticas el Kiltro con K, letra que fue expuesta en los muros de la ignominia por los grupos anarquistas en Chile en los comienzos del siglo veinte, y que establecen una subversión rebelde y agresiva del lenguaje, como una forma de construir una forma de comunicación entre los seres que cohabitan el submundo de las sociedades modernas, fuera de las convenciones sociales y morales que caen con violencia como una lluvia de veneno sobre nuestras neuronas, manipuladas por una cultura insignificante, donde el lucro y la simulación, el estímulo hacia el consumo, instala una cortina de humo, que oculta las precariedades de un contexto masivo, donde las actitudes y conductas humanas, están dadas por lo instintivo inmediato, donde la razón desaparece para imponer una libertad emocional distinta y distante a cualquier propósito moral de carácter religioso o político.
Sus personajes, las de estas narraciones, desdoblan sus complejidades, que sin duda las tienen, y desbordan su naturaleza siquiátrica para sobrevir entre las inequidades de las que son victimas, pero a las que les restan toda clase de importancia.No hay lucha por un cambio externo o interno, solo vegetan y manejan las circunstancias, con resignación, rabia, o de acuerdo con sus intereses tácticos para darle un cierto sabor al aguante.
La narrativa de Milanca es de marginación la que consiste en la separación efectiva de una persona, una comunidad, o un sector de la sociedad, respecto al trato social; el proceso puede mostrar diferentes grados y mecanismos, desde la indiferencia hasta la represión y reclusión geográfica, y con frecuencia trae aparejada la desconexión territorial. Su carácter definitorio, sin embargo, no es el aspecto geográfico, sino el aislamiento social.
Por otra parte, la discriminación marginal es un fenómeno vinculado con la estructura social, y está asociado con rezagos que se originan en patrones históricos y el desarrollo de un territorio determinado. Sus efectos implican unas repercusiones de tipo cultural, social, educacional, laboral, y económicas, entre otros. La pobreza puede ser un estado de la marginación y viceversa, aunque el hecho de que exista una, no necesariamente implica que exista la otra.
Difiero del prologuista cuando sostiene que estos cuentos son un resultado del proceso post globalización; grave error conceptual de Pérez Santiago, la globalización desdibujó las identidades regionales, trató de aniquilarlas y neutralizarlas a través de la propagación de industrias culturales, que se han encargado de construir una narrativa estandarizada para que funcione en los mercados de los diferentes países, de manera homogénea y con un lenguaje neutral, plano y de alcance masivo. Un caso emblemático de esta seudo literatura se expresa en la novelística de Pablo Simonetti, o en Perú de Jaime Bayle, dos exponentes del vacío por el que transitamos cotidianamente.En cambio, Milanca es un exponente actualizado de la generación del 38 recordándonos a un Manuel Rojas o a un Alberto Romero.La literatura actual se emplaza a través de una dicotomía entre las escrituras globalizadas y las regionales, un conflicto subliminal por imponer una subordinación de la primera hacia la segunda, y Milanca, decidido exponente de los microespacios de convivencia y de poder a la manera foucoultiana, repropone a través de sus cuentos a los hombres simples y sencillos con su naturaleza ingenua, dócil, y a veces despiadada de la población, algo que está y evoluciona en el silencio del no hacer como lo definiera el sociólogo griego Nikos Poulanza, pero que nos revelan mundos paralelos con sus propios imaginarios y una dosis de inteligencia que provienen de su experiencia cotidiana, acá no hay academicismos ni procesos concatenadas por las tradiciones del intelecto, hay expansión de los cuerpos, espontaneidad de los sentidos, belleza de las experiencias de convivencia entre seres desheredados de la tierra.Y en estas experiencias radica la verdad y la credibilidad de sus historias, aquí el pueblo no es una aldea global, es una aldea específica, con sus propias problemáticas.
En Kiltros apreciamos una escritura con fundamentos, y a un creador que mira su pequeño universo como una realidad diferente y distante de la estructura social urbana, estos son historias pueblerinas, plagadas de aciertos y desaciertos, de un realismo efímero pero esencial.Leer este narrador implica liberarse de los lugares comunes a las que nos tienen acostumbrados los narradores oficiales y funcionales a una estética de la recreación descriptiva y paisajística de los hechos, para acceder a una escritura autentica en sus contenidos, sorprendente en la veracidad con la que interactúan los personajes y determinante en la resolución de los acontecimientos.
.
.
* Javier Milanca: Escritor, poeta y profesor de Historia

Presentaciòn del Libro Kiltros en Illapel Junto a Gregorio Angelcos y Alfredo Lavergne

2010-07-27T14:14:00.000-07:00

http://sociedaddeescritoresdechile.blogspot.com/2010/07/javier-milanca-poeta.html

2010-07-27T08:39:00.000-07:00

Gabriel Canihuante.
“la Historia es nuestra y la hacen los pueblos”.

“La Historia de Don Crispín, Doña Anita, el Guaripola y otros cuentos”
(Editorial Universidad de la Serena 2010)
Gabriel Canihuante cree por sobre todas las cosas en el metal valiente y tranquilo de esa consigna heroica y fatídica. Hoy, que todos los detergentes han lavado y deslavado esa frase cálida y esperanzadora, transmutándolas por otras más mecánicas y utilitarias con el remojo de los nuevos tiempos, algunos creemos orgullosos que es una verdad a toda sangre justo en frente de quienes quieren probar lo contrario. Obvio, está demostrado que hasta una rascada de oreja (lo narra Canihuante) altera el orden de las cosas. O como se dice usando un melindreo clasista en este caso: una mariposa puede aletear en China y provocar un cataclismo telúrico en la querida y contracturada Iloca. Sin embargo yo afirmo: La política y la literatura chilena en general, hoy día, piensan lo contrario.
Pero permítanme usar ejemplos de la ciencia paro explicarme mejor y déjenme usar unos “Ya Basta”.
1. Mi abuelo siempre decía a manera de copla, con tono ladino como huaso que era, que si al sol se le aparece un bello y claro anillo estamos cerca de un rotundo temblor, jamás fallaba, pero recuerdo la denodada defensa de su error que hacen los científicos aduciendo que no tiene nada que ver el cielo con la tierra, y aquí mi primer “ya basta”.
2. Mi madre trémula me dice que las articulaciones de las rodillas se le han convertido en dolorosas bisagras de vidrio molido y me anuncia, con convicción de madre, que va a llover a cántaros, mejor tomo el paraguas y me desatengo de oír los vaticinios de la televisión y la internet (peor aún, si hoy día estos informes provienen de departamentos de alguna rama de la equivocada defensa nacional). De inmediato los científicos de siempre me dicen que no hay razones para pensar que la artritis de mi madre se relacione con la atmósfera. Y aquí va mi segundo “ya basta”.
Ya basta, porque todo está relacionado y no somos entes desprendidos de alguna nada y por ende la naturaleza y la historia que pasa mientras descansamos en nuestro sillón y que nos afecta, por ejemplo con el precio del pan y de los libros, es el producto de una serie de hechos concatenados que en definitiva nos explican lo que somos y de que estamos hechos, antes de los hielos y de todas las globalizaciones existentes y por existir. Con ello y con mucho, Gabriel Canihuante se empeña con justicia en poner en el ruedo de la narrativa a estos “mal entretenidos”(como se les llamaba a los pobres en el Chile colonial, antes de los bicentenarios) o “neo pícaros” o simplemente personajes comunes y corrientes, los coloca con justicia como sujetos estéticos, vitales y auténticos para decirnos que sus pequeñas vidas también conforman la Historia y nuestra realidad, por ende merecen estar en los libros.
Me dirán los quisquillosos que las leyes de la naturaleza y las leyes de la sociedad no tienen nada que ver. Yo le daría un tercer “Ya Basta”, porque desde hace tiempo hay que pensar que toda la naturaleza y toda nuestra sociedad responden al más mínimo aporte de cada uno de esos seres, por celulares y marginados, que éstos sean.
Eso es lo que surge en estos cuentos de Canihuante y gracias al buen trato narrativo de su autor podemos descubrir y convivir con la agonía viril de unos fantasmas que desean cumplir y resucitar esperanzas en un último gol. Ver como deambulan fisgones desesperados y erráticos, pueblos enteros que mueven y que construyen circos reales y de espejismo, como se lucha en contra del imperio demoledor de la economía y de la fe. También, y en un cuento sobre el miedo tan humano, la traición maquinada desde el horror de la sinrazón. Ronda en los relatos la ternura cotidiana de los deliciosos aromas de las mujeres, la magia de la desavenencia de los tiempos o la morbosa confusión de la belleza corporal sin distinciones. O como por amor es fácil perder los estribos y los ojos, o por vicio perder la dignidad y la hombría. A mi juicio toda una pléyade de diminutos gigantes. Por ello vale la pena inmiscuirse en estas historias, en estas vidas difíciles pero nunca áridas. Hoy, en que los protagonistas de cuentos y novelas del cánon oficial y santiaguino se repletan de grumosos escritores o estudiantes de literatura, están estas historias de Canihuante acerca del pueblo construyendo su historia. Si alguien me dice que eso es ser pequeño o marginal o provinciano yo les daría un cuarto y bien merecido “Ya Basta”.

Javier Milanca
Escritor y Poeta
Cuz- cuz, Illapel

VEAN LAS ENTREVISTAS A JAVIER MILANCA

2010-05-27T15:33:00.001-07:00

http://mediadoresenlosmedios09.blogspot.com/2009/12/javier-milanka-en-mediadores-en-los.html

2010-05-27T15:32:00.001-07:00

http://gcanihuante.diarioeldia.cl/?p=146

ENTREVISTAS A JAVIER MILANCA

2010-05-27T15:30:00.001-07:00

http://www.rayuelacorta.cl/2009/11/javier-milanca-un-curao-con.html

Javier Milanca obtuvo menciòn honrosa en concurso literario nacional

2010-04-27T08:54:00.000-07:00

En la ocasión, también se dio a conocer las ocho menciones honrosas, resultando elegidos Carolina Pavéz Vldivieso con el cuento “Siete Platos Sobre la Mesa”, Nicolás Sepúlveda Guzmán y su obra “Nada Personal”, Jaime Caucao Gualamán y el cuento “Carretera”, Javier Milanca Olivares y su obra “Danke Shen Her Lucho”, Fernando Miranda Beltrán y su cuento “La Casa No Existe”, Ewald Meyer Monsalve con la obra “Piso Trece”, Francisco Gallegos Celis y su cuento “El Albino”, y Silvio Arriagada Fuentes y su obra “El Dominguero”.

2010-02-19T20:45:00.000-08:00

>Gran presentación de mi libro. Junto a mi amiga Teresa Calderón y Mi amigo Gregorio Angelcos hicimos una presentación espléndida de mi libro...Gracias amigos......de pasadita leímos con Hernán Rivera Letelier y hablamos de la literatura en la provincia....

presentación del libro Kiltros en la Serena

2010-02-19T13:14:00.000-08:00

2010-02-19T13:03:00.000-08:00

leyando poemas ante los laguinos, lo más bello en mucho tiempo..

Con los compinches de siempre: De izquierda a derecha

feña Pino

el gordito milanca

el consejal miguel moya

Cristian pino

y el cristian profeta

bello encuentro y lectura en mi querido Los Lagos

2010-02-19T12:50:00.000-08:00

PORTADA DE MI SEGUNDO LIBRO DE CUENTOS

2009-11-02T17:34:00.001-08:00

OBRA DEL GRAN ARTISTA MANUEL ALFREDO SOTO

EXTRACTO DE POEMA LEIDO EN LA PIEZA DEL ESCRITOR

2009-11-01T19:03:00.000-08:00

2009-11-01T18:51:00.000-08:00

Fei wentru pailalen.
A los comuneros mapuches asesinados
Fei wentru pailalen puñma itrofill küref
Leltripan kümelka mapu kiltrafkeln meu huinca
Fei këlleñu meu ñuke doikënun meu mawün

El hombre estaba de espaldas frente a todos los vientos
Corrió sereno en su tierra llovida de forasteros
Las lagrimas de las madres son una más con la lluvia
Porque ella también llora a un hijo muerto
Hasta el alba de los zorzales y los ojos de los mañíos
Porfía quemada de palín y piedra
Las armas viriles de los guerreros
Se despierta en el grito de diez veces venceremos

La sangre llega a la tierra se transforma en hebra verde
El kultrun resuena golpes de guerra
En sus cuatro partes tatuadas por el rocío
la rabia se anuncia con astros frescos

Al amanecer y de espaldas cayó este hijo de la tierra
Resumen de cuentos historias y nacimientos
Al amanecer despertaran los hermanos
Alzando el puño y el grito de diez veces venceremos

Por cada ojo de bosque que resuena rebelde
Hay un copihue escondido en el pecho
Y una sola rabia mirando el suelo
Y una sola esperanza escupiendo al cielo.

Fei wentru pailalen puñma itrofill küref
Leltripan kümelka mapu kiltrafkeln meu huinca
Fei këlleñu meu ñuke doikënun meu mawün
Mari chi weu...

Jardines errantes: Historias Bellacas, gramática de la post globalización

2009-03-18T13:16:00.000-07:00

Jardines errantes: Historias Bellacas, gramática de la post globalización

2009-03-18T13:02:00.000-07:00

luego se viene el primer libro de cuentos

2008-04-07T06:39:00.000-07:00

MENSAJES DE TEXTO O POESÍA TELEFONICA

2008-03-12T16:47:00.000-07:00

MENSAJES DE TEXTO

2008-03-12T16:46:00.001-07:00

mensajes de texto

2008-03-12T16:42:00.001-07:00

aqui va algo de poesìa y saldo

Poemas en sombra: Conversa de la leña

2007-12-27T09:55:00.000-08:00

POESÍA Y BAR

2007-12-10T16:18:00.000-08:00

CONVERSA DE LA CANTINERA CAMBOYANA PERUANA CHILENA

La cantinera apenas es una hebra mojada en la plea ciudad
Sus manos en jarras son una cruz de ruego para la procesión de los perdidos

Altiva ella a plena flor de taco y mini
Perfume para que explicar
de tajo y pierna

Vengan, vengan montones de humo
Traigan al hombro su soledad de faena
Aquí los espero mejor y mas chancha que nunca
Con un beso mordisco
Un lenguazo patada
Y un abrazo escupo

Flor y pérgola caliente
La Cantinera pavonea sus ojeras como condecoraciones
Saluda hedionda a shampoo la vida que pasa en una camioneta bacan

Heroica la hembra, ademanes de macho y baile de perra
hada madrina Piscola y hada madrina ponchera.

Ahí va la única, la descastada
La pedigueña
Dueña y señora de los obeliscos de sillas arriba de las mesas

Su entre pierna tiene garganta de mando
Una linterna con cuatro pilas
Huichipirichi, huichipirichi.

Enseñoreada de voz ronca y ceniceros podridos por los estropajos sangrientos

Le molestan las cruces no habla con crucificados,
pero sí con la virgen que la bendice desde un calendario viejo donde los meses eran mejores.

Huichipirichi, huichipirichi.

Hada madrina caña
Bendice mi vida que se viene abajo igual que tus calzones anoche.

La Cantinera odia el sol por que no mira de frente
Anoche te bajaban todas las estrellas
¿Por que hoy día no te ayudan a bajar la cortina del local?

PETROGLIFOS DEL CHOAPA

2007-12-10T04:54:00.000-08:00

CANCIÓN DE LOS PETROGLIFOS DEL RIO

Allí, en plena patria que se llena
En medio del fulgor alado de los cóndores
Donde esconden sus semillas los zorros fugaces
El telar de los siglos llenó el viento
Con somnolientas construcciones de piedras.
Desde su inmovilidad de muelles cordilleranos
Se desprenden las preguntas como otra gota de agua:
La piedra en el aire el golpe
Donde el misterio?
Resuenan voces de magia
Sin descifrar.
Estrellas reflejan sus signos
Donde la mano?
Repite el cielo que vigila
Para no callar.
Lenguaje del rito antiguo
Letras silvestres
Diccionario escrito en la piedra
Que no se leer.

Primera canción
Memoria perdida, papiros del tiempo
Los signos del hombre son un monumento
los sabios dejaron como testamento.
Ofrenda de siglos desde el firmamento

Piedras que descubrieron el alarido del inicio
Allí estaban cuando el fuego era el aire
El agua la tierra.
La mancha gris de sus carnes al sol
Se agrieta en cada ventisca secular.
Los chuscos lagartos
Los severos guanacos
Quedaron petrificados de cara al universo
Por las manos del sabio que un día anduvo
Claro como un paso.

Segunda canción
Ecos de estrellas recoge mi valle
Trazos antiguos pétreos tatuajes,
Caminos y mapas ancestrales
La piedra canta cielos tutelares

En fin que las espaldas crujieron
Sangraron las manos hacia la eternidad de las pircas
Derrocando la tiranía de los quiscos.
Leche y miel fue la promesa del río abajo
Árboles venían de tus venas mojadas.
La mano abierta del chacarero es un sol que estalla
Maravillas.
El sucio viento descubre el viaje de los arrieros
Los ojos del niño cabrero vigilan
No creen todavía en designios ni puertas.
Las piedras vociferan furiosas a los hombres diminutos
Alcanzando a los calendarios inútiles, a los que quieren oírlas
Tienen ojos, tienen oídos
Y son mortales
Tienen pies y tienen alas
Y son mortales....
La tierra se rinde, muestra su esqueleto de granito:
Heroicas armazones de greda dura
Lagrimas sólidas unidas por el tiempo pegajoso
Santo sudario de la arenisca andina
No tienen ojos, no tienen oídos
Y son inmortales.
Murallas ciegas, enterradas en el cielo
No tienen pies, ni tienen alas y son inmortales

Última canción
Vida que te vienes en roca tallada
Sólo el viento descifra la razón callada
El imperio asesina la piedra sagrada
Mueren petroglifos y nadie hace nada.
El imperio asesina la piedra sagrada
Mueren petroglifos y nadie hace nada.

AL FIN PUEDO RENOVAR MI BLOG

2007-12-07T06:09:00.000-08:00

despues de una serie de problemas de todo tipo, por fin puedo tener acceso a renovar mi blog, por ahora doy mi corrreo oficial y extraoficial en fin: javiermilanca@gmail.com, pronto viene el poema de los condones, entonces vendran ya noticias mías por favor disculpar eso del verano pasado escríban. saludos al profeta

de paso y vida por el sur

2007-02-09T11:57:00.000-08:00

una pequeña producción de verano

2007-02-09T10:48:00.000-08:00

EL CEMENTERIO DE FUEGO.
(a mi pueblo del sur: Los Lagos)

Ellos plantaron en la greda la sutil inercia de la muerte
Dejaron que el recodo sea memoria, que el cerro sea lápida atenta
Y que el río convierta en lluvia los últimos suspiros del delirio

Y así fue que sobre el hueso y el cráneo aterido
Se desparramó el cemento ajeno
Y el paño verde de la maleza se cubrió con la telaraña de las casas.

Pero en ciclos de lluvias lunares el fuego abraza las construcciones
hasta convertirlas en humo incierto
las lenguas rojas derriten en humo las maderas
las fotografías y las ventanas.
Es la venganza de los verdaderos hijos del arco iris
Que vuelven convertidos en seres crepitantes.

Nadie puede descifrar la premura de las llamas en la incandescencia de la noche
Puede que de tanto incendio vuelva a reinar algún día
La soberana estirpe de las nalcas
Y los árboles vuelvan a entonar la canción de las ramas
Por sobre la pobreza de nuestros techos aplastados,
Nosotros, no seremos mas que el simple futuro de la nada.

Los Lagos: eres la flor de loto de un cementerio de antes
Convertido ahora en un molino de aspas tristes y humeantes.
Tu razón de viejo eterno
Juguetea entre los astros de pies húmedos.
Nosotros esperamos bajo las piedras mojadas
Que Pillán duerma la mona en el mas allá
nos despierte en su averno con lanzas de fuego
Y nos lance en la cara que toda eternidad comienza con la muerte
Y que a toda semilla también la precede la ceniza.

UN PERRO LADRA EN LA TERRAZA DE CARTAGENA.

Cuando un perro ladra en la terraza de Cartagena
No cuenta nada nuevo, sólo les habla a los suicidas,
A los desesperados que saltaron a las olas
para encontrar el sosiego
que no encontrarán siquiera en el mar.

Ya vendrá entonces el invierno
a decretarnos su silencio,
Y a quitar la mala muerte pintada en las ventanas
de las pensiones

Y como ya nadie escucha entonces
No cometan el error siquiera de mirar atrás
Cuando un perro ladra en la terraza de Cartagena
Es por que ya nada es como antes
Aunque se repitan los inviernos

El presente es la espuma rompiente
Que se hace añicos en el eco inhóspito.
Es la soledad crepuscular repartida en zargazos
y espuma salina que golpea la cara.
rebotando una y otra vez. Repartiendo a migajas
Y así repitiendo

Sólo el mar tiene el derecho de volver sobre sí mismo

El perro seguirá persiguiendo la espuma del mar.
Ladrando hacia el zafarrancho,
hacia los espectros de un mar monstruoso que recoge inmolados.
Las historias como los ladridos no vuelven atrás, son letanía.

Cuando un perro ladra en la terraza de Cartagena
No cuenta nada nuevo, sólo les habla a los suicidas,
A los desesperados que saltaron a las olas
para encontrar el sosiego
que no encontrarán siquiera en el mar.

LAS FLORES DEL MALL

2006-12-05T07:27:00.000-08:00

flor de recuerdo

Recorrí el transcurso de los muertos
convertido en musgo harapiento
Hasta encontrar rocas y raíces diminutas.
Habité los rostros olvidados de aquellos que estuvieron
En el paraíso de una risa
Hasta descubrir el escalofrío
Indagué en los confines de una costumbre que se dibujó
En el aire
Hasta hallar sólo estructuras sonámbulas.

Flor de edificio.

Se divierten destruyendo las casas de los abuelos
Se engatusan con luces y máquinas
Y el nuevo templo que levantan
Es de excremento armado.

Los escombros aplastaron a los amigos imaginarios de los niños
Ya no veremos las cornisas bordadas de palomas..

Flor de iglesia

Los evangélicos tomaron la casa del cogotero
Le pusieron los trajes de templo
Para repletar los días de alabanzas.

Pero por sus gritos inhóspitos
Sus aleluyas abruptos,
Sus himnos como cañonazos
Ya no se escuchan entre los vecinos
Las bendiciones de la cena
Fueron cambiadas por las chuchadas de rigor.

Flor de revolucion y contrarrevolucion

Los mejores revolucionarios
son los que después de peladas las papas
Organizan la contrarrevolución
Esos si que son los imprescindibles.

Flor de perros.

¿Han visto como quedaron los perros de Valparaíso?
Salieron segundos en una guerra con nadie
El viento les mueve la cola alborotada de tiña.
Sus rastros de sangre se confunden
con el petróleo de las micros
Hasta que son borrados de la faz del pavimento
Condenados al mismo infierno de los leprosos
Donde también les tiran agua caliente.

flor de rubia.

Se rayó completamente:
Se desvistió en la ventana vestida sólo con el velo de sus cabellos rubios.
El viento valdiviano le ondulaba el coño.
Y te reías, y te veías distorsionada como reflejo de espejo viejo.
Bella desde atrás, tu belleza hacía doler las muelas.
Una botella de tequila me miraba amable
Iluminando tus ancas hormonales como si fueran panes blancos
Partidos por el hacha artista de Dios.
Me voy a quedar aquí hasta que alguien me vea dijiste
Y no sabías que sólo yo miraba tu cuerpo desnudo
Representante elegido como único diputado
En el congreso de calientes del universo.
Su delicado ramo de senos miraba con ojos rosados
Recibiendo en el ventanal la lluvia bautismal.
Eras un acorazado desnudo que desafiaba
a la escuadra invencible del invierno.

Y no pasó nadie,
a esa hora los adoquines mojados no fueron hollados.
A esa hora no pasó nadie.
Y los pajarones de Valdivia
Se perdieron de ver a la rubia, loca y borracha
Que danzaba por la ventana en pelotas
Y le daba la espalda a un pelotas que se devoraba el tequila.

Flor de Spanglish
Las mujeres de mi barrio.

Las woman de my barrio,
lisent in the ventanas las canciones de moda
how sirenas llaman at the Ulises de sus sueños
Que juega a one pichanga polvorienta.
Waiting transfiguradas en el deseo
Mientras mormones gringos
at the saludan con faces of the poto.

Están cansadas de making love
con el hero of the comedias
Ni siquiera pensando en las onion para tomorrow
O in the pan of the proximos days.

Las canciones of the radio pasan como flores para otras
Las woman de my town se hacen viejas and gritonas
Por que nadie les dice why the chucha the life las condenó
a quedar colgadas in the ventanas
Y la alegría se escapa en la canción
Llevándosela a others cielos
A others abismos donde existe menos music for ever.

JAVIER MILANCA EN EL ENCUENTRO DE LA POESÍA DEL MUNDO ANDINO

2006-10-18T17:07:00.000-07:00

Con mas exitación que contenido, producto de la euforia que de alguna manera ha rodeado mi vida, enfrenté este encuentro donde ¡PERDÍ MI GUITARRA Y LA COMPOSTURA !

de amigos, aprendizajes y otras pateaduras:

LOS POETAS DEL FAR WEST

EN EL SALOON DE JAVIER DEL CERRO

De piè de izquierda a derecha:

Javier Milanca

Ramòn Rubina

y el Argentino Adrian Salas

Sentados de izquierda a derecha:

Javier del Cerro

Raul Kastillo

Marcial Mendieta

arte poética de un poeta flaite

2006-07-20T09:13:00.000-07:00

Arte poética de un poeta Flaite.

Con sonar de vitrolas sordas,
Con orquestas que se murieron de viejas
Nos traen a la cuenta de que las palabras amanecieron
Con la caña mala.
Pero por que menospreciar la cruda mañana de la mantequilla,
La porfía inmensa de la escritura de arados,
Las castañuelas del hambre en las esquinas
Si de todas maneras nos moriremos sin dar lecciones.
Todos somos el infierno
Hasta la belleza puede venir disfrazada de ángel califa.
De que presumen los falsos sabios,
Si sólo traen a cuenta que medimos con varas chuecas
Que examinamos con el ojo tuerto y el que nos queda abierto
lo usamos para disparar.

Escribid, cantad, que la miseria no sólo es reina en las murallas
Que la mierda no sólo pulula en las frías hojas en blanco sino que a veces se disfraza de antologías.
¡¡Abran las puertas de la redención total!!

De todas maneras hay que escribir, hasta que nos de cáncer en las manos,
la vida los cría y la muerte los junta

Que se nos alcoholice el lápiz.
Mientras ellos esperan en su alfombrado water
Que escribamos en serio
Como si la poesía sólo fuera de mantel blanco.
Blanco es, pero con los justos medallones del vino,
Y las manchas del semen goliardo que dibuja países e islas,
Con su buena dosis de pensamientos impuros
Como debe ser después de llorar tanto.
Hagan poesía hasta que el ojo aguante
Y venga el burro y se los plante
Por críticos y por cargantes.....
Que yo me voy por delante
Con mi poesía Flaite

desde Aristóteles al Señor Spock

2006-05-10T17:29:00.000-07:00

2006-04-26T17:52:00.000-07:00

2006-04-26T12:57:00.000-07:00

Y dios dijo ¡Hágase la luz! Y AHÍ MISMO QUE QUEDÓ LA CAGA

2006-04-25T14:34:00.000-07:00

La Gabriela me habla desde su valle,
yo no la entiendo desde mis lluvias
herido bajo el ala
como el pájaro que se come las siembras del la chacarera pobre,
como el cabro chico que se roba las ciruelas del vecino,
como el Prometeo que se robó los fosforitos, de un dios que se quedó dormido de viejito,
Nos vamos quedando sin carne,
sin nervaduras
pero nos sobra el aire
y el sol inmaculado de ésta mujer que menstrua poemas todos los días
para que así sea, por que nos queda toda la poesía por detrás y por delante

soy Javier Milanca aquí presento mis trabajos poéticos mis cuentos y otras pelotudeces

2006-04-24T14:47:00.000-07:00

2006-04-24T14:32:00.000-07:00

LA BALADA DEL REMISO.

BALADA DE LA PATRIA

LA PATRIA NO ES UNA BANDERA DE COLORES
ES UNA PORONGA LLENA DE POROTOS
CON PIEDRA LUMBRE.

BALADA DE LA MUERTE.

¡VIVA EL CEMENTERIO MUNICIPAL DE REUMEN¡
¡MUERA EL “MEMORY PARK” DE MALLOCO!
PUTA LA GUEÁ
QUE HASTA PARA MORIRSE AHORA HAYA
QUE CALLARSE EN INGLÉS.

BALADA DE LA CANONIZACIÓN.

PASÓ DE SANTA A PUTA
Y NADIE LA CANONIZÓ
¡COMO HOMBRE!
SI TAMBIÉN ES DIFÍCIL

BALADA DE LA SABIDURÍA

ABUELITO, ABUELITO COMO HAGO PARA QUITARME LAS LADILLAS
ÉCHATE PARAFINA HIJO

ABUELITO, ABUELITO
¿POR QUE EL CIELO ES AZUL?

PORQUE ES LA NOCHE QUE NO DEJARON LAS ESTRELLAS.

ABUELITO, ABUELITO
¿POR QUÉ EL BURRO TIENE CINCO PATAS?
POR QUE EL BURRO SABE QUE LOS NÚMEROS IMPARES ESTÁN LLENO DE MAGIAS Y SORPRESAS ANTIGUAS. A SABER:
7- 13- 21- SE-SEN-TA-Y NUEVE..

ABUELITO, ABUELITO EN QUE SE PARECEN LOS MALOS A LOS BUENOS

EN QUE LOS MALOS HACEN PURAS CAGÁS
Y LOS BUENOS PIDEN DISCULPAS.

ABUELITO, ABUELITO ¿DE DONDE APRENDISTE TANTAS COSAS?

LAS BAJÉ DE INTERNET HUEVON.

BALADA DEL EFECTO MARIPOSA.

UNA MARIPOSA ALETEA EN EL SUSPIRO CLARO
DE LA AMPOLLETA TRISTE DE MI CASA.,
AFECTANDO EN SUS CÍRCULOS UNIVERSALES
AL PRECIO DE LA BENCINA
Y AL NIÑO MOQUILLENTO,
A LA MUJER QUE ENTRE SUS PIERNAS SE TRAGÓ UN ARCOIRIS,
AL NIÑO QUE DA SUS PRIMEROS PASOS PARA CONVERTIRSE EN CENIZA,
ALETEA, VUELA
CAOTIZANDO, EL ORDEN. DEL DOMINÓ DE LOS VIEJOS DEL DOMINGO,
ALTERANDO LOS CABELLOS DEL CABALLO CARRETONERO, DE LA ESQUINA,
ALTERANDO EL ORDEN PRECISO,
DE LAS GOTITAS DE AGUA CON QUE MOJA LA CARA EL SALTO DEL LAJA,
ATRASANDO LOS RELOJES DE SOL,
VUELA MARIPOSA,
VARIANDO LA PARÁBOLA VERTIGINOSA DE UN TEJO QUE CAE EN LA GREDA VERDE,
CAMBIANDO DE PASO LA SIMÉTRICA PERFECCIÓN QUE DEJAN EN LA PIEL LAS CICATRICES DE LA PESTE CRISTAL,
UN NIÑO PIERDE UN DIENTE DE LECHE EN ULAN BATOR
A UN AMANTE NO LE DAN PA PASÁ EN CHIMBARONGO,
Y TU MARIPOSAS VUELAS
ME TENÍAS QUE ABRIR LA PUERTA Y SE MURIÓ UNA BALLENA AZUL,
ME TENÍAS QUE ABRAZAR COMO SI FUERA EL ÚLTIMO ÁRBOL DEL MUNDO, Y ME ECHASTE COMO SI FUERA UNA PRIETA CON SIDA,
Y TODO POR QUE A UNA MARIPOSA SE LE OCURRIÓ VOLAR EN LA MUSELINA AMARILLA DE LA LUZ DE MI CASA,
DA VUELTAS EN ELIPSES FRNÉTICAS,
GIRA COMO SI FUERA UN DELFÍN CON ALAS,
COMO SI SAN CUPERTINO VOLVIERA A LEVITAR EN CIRCULOS.
COMO SI RECORRIERA DE MEMORIA ESCALONES ESPIRALES INVISIBLES....
UNA MARIPOSA VUELA EN EL FARO DEL TECHO DE MI CASA
COMO UNA GAVIOTA EN VOLÁ DE NEOPREN.
Y TODO ESTÁ DADO VUELTAS,
PINOCHET FUNDA EL HOGAR DE CRISTO
Y EL PADRE HURTADO INAUGURA VILLA GRIMALDI,

Y SI LE APAGO LA LUZ A ÉSTA CONCHESUMADRE.

BALADA DEL DESENCUENTRO.

EN ESTA ÉPOCA DEL AMOR CON CONDÓN Y PUNTO COM.

TE LLAMÉ, TE ESCRIBÍ, TE SILBÉ, TE FAXIÉ, TE CORRIÉ, TE SOÑÉ, TE HOLOGRAMEE, TE BUSQUÉ EN EL GOOGLE, TE BUSQUÉ EN EL RASTRO Y LE TIRÉ PIEDRAS A TU VENTANA, TE CHIFLÉ, TE DEJÉ UN MENSAJE Y HASTA EL BUZÓN DE VOZ ESTABA OCUPADO,
Y TU NO SALISTE NUNCA...
¡Y YO CON UN SACO DE CONDONES.!

Y COMO LA VIDA TIENE MAS VUELTAS QUE UNA SERPENTINA DE ADN...
ME BESASTE, ME TOCASTE, ME MANOSEASTE, ME URGISTE, ME MAMASTE, ME ACARICIASTE, ME VIOLASTE, ME DEPRAVASTE.... Y
ME DIJISTE QUE SIN CONDÓN NICA.....
¡YO SIN NI UN CONDÓN!

COMO NO CACHAR QUE ÉSTA ES LA ÉPOCA DEL AMOR CONDÓN Y PUTO COM.

BALADA DE LOS CIELOS.
CIELO PRIMAVERA:

EL ASTRO PRIMERO OBSERVA CAPORAL
EL BAILE DE LAS MARIPOSAS,
ESCRIBE CERTERAS SENTENCIAS DE MUERTE EN CONTRA DE LOS ABRIGOS

EL EMPERADOR RUCIO BENDICE LA LUJURIA ALADA DE LOS PÁJAROS
EN EL LECHO MOTEL DE LOS ÁRBOLES

.......SE MASTURBA PEDÓFILO COMO DIOS EN EL DÍA SÉPTIMO DE SU DESCANSO
CON EL AROMA DE LAS FLORES IMPÚBERES.

CIELO OTOÑO

SE MIRAN DESDE EL CIELO IMPERIO
LOS ASTROS COMPUNGIDOS DE LUZ
.....TODAVÍA MENDIGAN ESA LUZ
A NUESTROS OJOS.

EL CELESTE CAVERNA HABITA ENTRE NUBES DESPERDIGADAS
EL SOL SE MURIÓ
PERO SE HACE EL GÜEON.

LA LUNA NO ENTIENDE ESTAS CONFABULACIONES.

EL ARCO IRIS RECOMPONE DE LA CAÑA DE LA LLUVIA
Y LOS PÁJAROS DIBUJAN PARTOS PUNTUALES
CON SUS FUGACES ALAS MORIBUNDAS.

BALADA DEL CIELO INVIERNO

CAEN DENTELLADAS DE FURIA SOBRE LA TIERRA
LA LLUVIA PARTE LA TIERRA Y EL HOMBRE A LA MUJER

EL RÍO CIELO NO VIVE DE SUS MANOS ATERIDAS
EL VIENTO SE CONSUME EN MIGAS DE BRISA.

LAS NUBES SE VUELVEN NAVAJAS DISFRAZADAS DE OVEJAS
Y NO SON SÓLO MAS QUE
LOBOS CAGADOS DE FRÍO

TODOS CANTAN BAJO LAS FRAZADAS
LA PEOR CANCIÓN DE OTROS TIEMPOS
Y LA ESPERA DUERME SU LENTA SANGRE ESCARCHA.
EN UNA TIERRA QUE NO DA LA VUELTA
POR QUE LA HERRUMBRE CAMINA POR LAS PASARELAS.
Y EL CARA DE GALLO SE TIRA LAS BOLAS. ..

BALADA DEL CIELO VERANO.

NO ESCUPAS A LA CARA DEL SOL, TE PUEDE VOLVER A LOS OJOS
COMO DELANTAL DE CATARATAS.

EL SOL SE QUEDA EN LOS TECHOS, EN LOS CAMINOS
NO LO MUEVEN NI CON LOS PACOS
SE INUNDA EL AGUA CON SU RESPLANDOR DE ALUMINIO
REPITIENDO SONORA LA TRISTE COPIA,
DE UN REMOLINO QUE ENCANDILA

NO SE CIERRA EL TELÓN TODAVÍA, NO SE CIERRA
Y LA MALA FUNCIÓN NO PIENSA TERMINAR
LA MANCHA AZUL PERSISTE ASESINA Y NO SE ESCAPAN DE ELLA
NI LAS HORAS INCIERTAS Y LAS PALABRAS NO DICHAS

NO HAY NADA QUE PODAMOS HACER
ANTE EL BRILLO PIRÓMANO DE UN HACHA QUE NOS PERSIGUE
AL REVÉS DE LAS SOMBRAS.

BALADA DEL.......AH? QUE? SE ACABARON?

SE ACABARON LOS CIELOS?, SE LOS BEBIERON TODOS?

SIEMPRE QUEDA UN CLANDESTINO DE DONDE SACAR MÁS....

Y SI NO HAY MAS CIELOS?........

ENTONCES NO NOS QUEDA OTRA QUE INVENTAR INFIERNOS?.....

TAPITA.....

BALADA DE LAS ROSAS.

NO POCOS CONVIERTEN A LAS ROSAS EN MURALLAS
Y LAS ELEVAN HASTA EL CIELO HELADO DE LAS ALMENAS..
NO POCOS LAS VISTEN DE CELADORES RESPINGADOS
MIENTRAS LAS FLORES CANTAN SU INMENSA PARICIÓN DE OLORES

¿QUE CULPA TIENEN LOS POBRES ROSALES
QUE CULPA TIENEN?

NO POCOS VIERTEN DISTANCIAS ENTRE SUS ESPINAS
Y LAS ECHAN A ANDAR COMO DIENTES DE MOTOSIERRAS
NO POCOS SE LANZAN A LA TENTACIÓN DE ESCRIBIR CON ROSAS
EPITAFIOS CON MALDICIONES SIN TERMINO,
Y TESTAMENTOS DE ACRÍLICO.

NO POCOS SIEMBRAN ROSAS PARA CONTENER
MUCHEDUMBRES
PARA OCULTARSE DEL ACERO DIARIO,
PARA ESCULPIR PALACIOS DE MANTEQUILLA
Y REPARTIR SEÑALES DE JÚBILO OROPEL.

¿QUE CULPA TIENEN LOS POBRES ROSALES
QUE CULPA TIENEN?

QUE CULPA TIENEN LOS ROSALES QUE LOS ENCUMBREN A CUCHILLO
Y CONVIERTAN EN VIDRIO MOLIDO SU AROMA A CAMA DE MUJER,
Y CONVIERTAN EN AVIONES DE GUERRA A LAS ABEJAS
Y EN VIENTOS BLINDADOS A LAS MARIPOSAS EBRIAS

¿QUE CULPA TIENEN LOS POBRES ROSALES
QUE CULPA TIENEN?

BALADA DEL BORRACHO MUERTO EN LA CALLE.

¡QUE YO LO VI, QUE YO LO VI!
DESHACERSE ENTRE LAS PIEDRAS COMO UN RESPIRO DE CERA,
DERRAMARSE VINO MALO ENTRE LAS ALMOHADAS DE LA MUERTE,

SI EN LA MAÑANA NOMÁS PASÓ ÁNGEL, GORRIÓN PIOJENTO Y PILTRAFA CANTANDO CANCIONES DE HUMO Y CARBÓN BRACERO CESANTE.
SI EN LA MAÑANA NOMÁS LO VI ENTONAR SU GRITO PULMÓN
EN UNA CARRETA DE BUEYES FLÁCIDOS
QUE SE HABRÍAN AHÍNCO BUFANDO
ENTRE LOS VISILLOS DE LA NEBLINA AMANECIDA

¡QUE YO LO VI, QUE YO LO VI!
AULLANDO MEXICANO PERDIDO,
POSTRÁNDOSE A RODILLA EN TIERRA
MARCHITO A PUNTA DE FLOR DE UVAS Y LAMENTOS DE RANCHERAS EBRIAS

IBA COMO AVIÓN.
COMO RAJA,
COMO CALLAMPA,
COMO PIOJO.

¡QUE YO LO VI, QUE YO LO VI!
DESPARRAMADO EN SANGRE, HUNDIDO EN EL BARRO DE SUS SESOS
ESCUCHANDO LA LENTA MARCHA DE LOS GUSANOS
QUE VENÍAN CON SU EJERCITO INVASOR
A ASESTARLE LOS MORDISCOS DE AUTOPSIA
A SU ÚLTIMO SILENCIO QUE LOS LLAMABA VORACES.

IBA COMO MANGA
COMO CHUTO
COMO PENCA
COMO PICO

SI EN LA MAÑANA NOMAS ENTRÓ A MI CASA CASERO
ECO, CARBÓN Y AL HOMBRO
Y CON EL SE IMPREGNARON LAS ALFOMBRAS
A BOSQUE ANTIGUO
HUMO, PIÑEN Y PAN PELAO.

¡QUE YO LO VI, QUE YO LO VI!
REVOLCARSE NI COMO PERRO ENTRE LA CALLE MUGRE,
ABANICO DE HUESOS MOLIDOS, ESTROPAJO CANTINA Y HARAPOS
MUERTO VINO CARBÓN Y PIEDRAS.

LA BALADA DEL REMISO.

Llegué del sur a estos cielos nortinos sin saber quedarme. Me trajo la muerte en su carretilla de mano y me caí. Me engrupieron unas sirenas reputazas, les compré lo de hasta verte cristo mío y les hice perro muerto a sus escamas de fortuna. Fui abducido por el Caleuche y los brujos se cabrearon de mis risotadas de Bandurria. Me vine polvo cósmico en las alas celestes de una abeja que la echaron del panal por borracha y caliente. ¡Tan rica que es la miel! me decía, pero siempre se la comen las otras......Nadie ha visto a la reina todavía...viste que son penca los hueones

2006-04-24T12:29:00.000-07:00

Javier Milanca y Arturo Volantines en un encuentro sobre la antipoesìa en el cual Milanca fué presentado y tuvo que leer sus creaciones ante un auditorio desconfiado pero entusiasta

2006-02-27T06:42:00.000-08:00

Hola soy javier eduardo milanca olivares.
A veces escribo, a veces canto pero por lo general hago las dos cosas juntas como si fueran una sola.